A los escritores o personas que escriben sin mayor expectativa que la de ser, y lanzan sus textos a ser disfrutados o devorados por otros que no son ellos mismos, se les debe reconocer que también son humanos imperfectos, a veces egoístas, egocéntricos sin maldad, pasajeros de este mundo hostil, como la mayoría o más aún quizá, donde viven la escritura como un medio extra de expresión, un ceño fruncido, mal entendido, una respiración asfixiada, un grito, una mirada atravesada, un lápiz empuñado con bronca o laxo, un canto de paz o esperanza, una historia encapsulada, un deseo, un mundo sin llave donde es posible ingresar y es posible también salir sin pedir permiso.
Todo texto quiérase o no, carga la impronta de su autor, trabajado o espontáneo algo propio se queda en él por mas tallado que reciba. Hay tantos lectores como escritores y existe la polisemia también. Siempre recuerdo aquellas palabras que aplica a todas las artes, "El artista cree que expresa lo mejor que puede como siente, comunica, y lo hace, pero se equivoca si supone que el observador o lector lo entenderá así, cada uno toma desde sus vivencias, desde sus percepciones y difícilmente pueda ver o absorber lo que simplemente no ve. No puede". De todos modos y en general, lectores y escritores van formándose en el tiempo, escritores inspirados en otros escritores hasta lograr con suerte su propia voz; y lectores, para disfrutar, desestimar lo que no les sirve y en el mejor de los casos, investigar y encontrar el camino que los enriquezca como tales.
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