Hay un hombre escribiendo en sus huesos

Hallé un hombre
Escribiendo en sus huesos,
Sin lágrimas,
Atragantándose en saliva.

Hallé unos ojos,
Consumidos por el miedo
Y varias manos
Temblorosas sin justicia.

Hallé tristeza
Dolor, terror,
Encontré inocencia,
Pero no hallé rencor.

Una realidad cruda
Plagada en desprecio,
Hallé ego.
Y a ese hombre escribiendo…
En tinta sangre sus derechos.

Un mudo grito sin eco
Demasiado olvido,
Y la palabra MEMORIA
Tallada sobre sus huesos.

Insomnio a la Carta (El Placer)

“El placer es el bien mas real de esta vida”
Federico el grande


Recordando aquella máxima, cansados de vagar por las calles del olvido y agotando los peldaños de la mentira y el engaño,
decidieron -sin palabras- regresar por su bien.


Así fueron dejando aquietar el tiempo,
conviertiéndose en tierra y cielo.

Juráronse no volver a principios,
para no correr el riesgo
de encontrar un final…

Se entremezclaron
más allá de sus cuerpos,
apretados…
agitativos y vibrarozados.

Permanecieron en la carcobeante elevancia
Y entre etéreos rozamientos,
lúbricos y rugifragantes,
testamentaron
las bases de un nuevo amor.


Se consagraron animales justificados,
arrevezados
entre amores de ventosas
y pasiones de barquillos.

Fecundaron el placer como plagas
se devoraron…
Y en estimulaciones alborotosas,
Se elevaron a otros mundos.

se codearon con las estrellas
saludando a las monedas de sus días.
Y así,
fundiendo antiguas distancias
charlaron con la nocturna plateada
y el inmenso astro dorado.

Ella,
recostó sus labios sobre el,
estimulando cada rincón de su ser,
delineó a fuego muslos, musgos,
hasta llegar a su fiebre.

creó estragos.

desató fragores.

Y demorándose,
comenzó una nueva ascensión
a un torso casi invertebrado.

El, organizó un camino
de bersos, pájaros y vesos
sellando sin principio,
sin palabras, ni final
el nuevo amor.

Sorbió su nombre.

Y sediento, descubrió
dos vertientes rebasando néctar,
de sus senos.

Vastas y lujuriosas, sus manos
especularon, recorriéndose completos
caderas, hombros
esculpieron detalles
para morir en sus pulpas de vino,
y en la profundidad más inmensa
donde él,
intentaba retrasar su virilespermidad.

Dócil y raudos primero;
fueron marcando el compás;
raudos y dócil, después,
tomaron tono.

Y cabalgando
al unísono electroerógeno,
dejaron caer sus párpados gentiles,
para anidar en un pleorgasmo
donde constituyeron,
y mancillaron,
en realidad aquella máxima.


Fue un encuentro sin pausas.

La noche sin pacto,

Y la palabra exacta..

Allí donde recuperaron cada vieja deuda,
Intentando inventar… el destino del instante,
A costas de aquel viejo amor.


“Detén el tiempo en tus manos
Haz esta noche perpetua
Para que nunca se vaya de mi
Para que nunca amanezca.”
El reloj. Cantoral

PARA REFLEXIONAR

Simplemente un ser humano

Quizá
Por ser mi primer acto
En este mundo, llanto o grito
Soy un misterio heterogéneo,
errante y sucinto.

Pensador, inventor
de infernales maquinarias,
insatisfecho, impotente
dando vida…
y a la vez causando muerte.

Un punto insuficiente,
intentado adicionarse.
Soy la unidad desafiando
pero nunca indiferente.

Dicen que soy…
Naturaleza y efecto,
Destructor de recursos
¡Pero me llaman inteligente!
Soy la peor ecuación,
entre lo bueno y lo malo
Por el hecho de ser un ser humano.

¡Sépanlo!
Soy causa y consecuencia
que trabaja y trabaja
con nuevos valores
convicción y fundamentos.
Y unas manos calientes
eco de lágrimas enfriadas
¡soy memoria y nuevos sueños!
Que se levantan… y andan.

Responsable de lo incierto
Resultado de otros hombres,
Porque soy sangre latiendo
Que no descansa en el tiempo.
Y aunque pueda ser extraño,
Y perezca en el intento
Y yo siga llamándome grito,
Llanto o sangre latiendo.
No soltaré a mis hermanos
No me quedaré pudriendo
Solo por el hecho de ser…
Un ser humano
imperfecto.


Valentina Noquier
Imágen Internet, Gabitagol

Me repito

Me repito.
Como se repite la vida,
las estaciones.
Como la muerte se repite,
y tras la partida, la ira.

Me repito sin buscarlo;
como el olvido,
Sin quererlo…
Como horas duplicadas,
me repito como el alba,
las flores…
Te repito en mi memoria,
como hirviendo entre palabras.

Y me busco en el espejo,
repetida de nostalgia,
y entre sabanas quebradas
donde refreno las ganas.

Me desgajo en la calma
bajo un rumor escondido
y en esta pasión confiscada,
Pendiendo siempre de tus hilos
Me repito…


Imágen tomada de mi agenda Neruda 2009

Que no te importe...

Que no te importe…
Si mis manos perdieron la gracia,
Y las ganas montaron simulacros,
Si el vertiginoso cielo apagado
Dejó estrechez de encantos,
El sentimiento herido,
Y un testamento de besos apagados.

Que no te importe...
La economía de este mirar,
De mirar y no entender
De entender y volver a callar
Y volver a mirar…
¡Y volver a caer ¡
De mirar de costado,
Callar de vacío, de nada
Caer arañando,
Y seguir cayendo…
Y seguir mirando.

Que no te importe
El sonido de este triste violín
El crudo sentimiento que sin permiso invade
Ni los cristales de amianto
Los bosques, los ríos perdidos
Y este invierno de escalón eterno
De túnel sin bastón
Y rumor arrinconado.

Y digo que no te importe
Porque aún queda el alivio
La certeza y la palabra suelta
Quedan las letras
Los ataques de mar
Las razones porfiadas
Cariños en caravanas
Y unos cuantos dadores
De amor y amistad
Pero sobre todo quedan
Sin que te importe
Versos inconclusos
Y párrafos por completar.


Que no te importe…

El Cuaderno

Quisiera ser cuaderno
y así mi cuerpo llenar
de tantos lindos versos
para siempre recordar
con tinta sangre remarcar
cada frase y palabra
que a veces nos hacen sufrir
pero mucha otras soñar.

Quisiera tener mil hojas
donde todos pudieran dejar
algo escapado del alma
sin tanto organizar.

Si,
Quisiera ser cuaderno
pero no cualquier cuaderno
un tomo acartonado
con partes de papel
hojas plásticas a granel
imposible de arrancar.

Un viejo y eterno ejemplar
hojeado y borroneado
pero también un cuaderno querido,
un tomo amado y compartido
que logre ser testigo
al paso de los años
de nuevos y antiguos poetas
ya nunca olvidados

Quisiera ser cuaderno
Y así al futuro inspirar
La lectura y pasión por leer
Para crecer, creer
y crear!

Insomnio a la carta (Murmullos)

Cuando estoy por caer derrotada en el laberinto de la soledad, bulles amor, como un universo de mil frentes y súbitamente cercas mis bancos de nieblas rescatándome de mis desastres y desiertos. El insomnio, autopsiando religiosamente la necesidad, intenta alimentarse de nuestras ganas, pero tu caballero de la noche, insular, te desperdicias en placeres de sangre fresca y tinta latiendo, esperas el momento… sabes como llenar de nuevas misivas mis nervios y mis huesos que no llegan a escapar inmune a tu electrizante y desproporcionado despertar, mientras yo aquí… abroquelada en mi silencio y agitada a golpe por el rígido sentimiento, sigo tejiendo avisos que imagino y no logro manejar


Vuela pensamiento, y diles
A los ojos que te envío
Que eres mío.
Lírica 67 Góngora


Que ni un distraído murmullo
Te acaricie con su canto
Que nadie sea tu manto
Cuando no tengas mi arrullo
Porque alejado de mi capullo
Habrá siempre amores rapaces
Que lastimen incapaces
Nuestras pasiones de abriles

“Vuela pensamiento y diles
A los ojos que te envío
Que eres mío”

Cuando comienza o nace
Un deseo de amor ciego
Se enciende un secreto fuego
Que de él esclavo yace
Que alguien camino trace!
Entre este amor y su dueño
Satisfaciendo los sueños,
Que esperan en sus atriles.

“Vuela pensamiento y diles
A los ojos que te envío
Que eres mío”

Tengo

Tengo entre manos suspendidas
Mil maneras de amar
Mis ganas en penitencia contenida
Palabras que no se como callar

Ausencia cargada de deseos
Ejércitos de sueños por concretar
Un cuerpo en perpetuo desvelo
Tengo heridas que no aprenden a sanar

Un alma descarnada en espera
Crueles barricadas que no logro cruzar
Tengo sangre latiendo en tinta
Y mi suspendida manera de amar.

TRINEOS DE PASION

Sin poderme contener,
incursioné en el ostracismo de tu espalda
mis yemas dibujaron arabescos
tus pulgares se anudaron a mis palmas

y unidos por la misma excitación
de respiración enardecida y agitada
delineamos en figuras la pasión
sin mas compromiso que disfrutarla

Tus labios encendidos me encontraron
Alborotados por el contacto de tus besos
Y vagando a los confines de mi cuello
Rompimos en placeres esperados

Yacíamos en confuso remolino
Anidados en el centro de mi orgasmo
Seducidos por gozar y salvarnos
Acostados, empapados, conmovidos
Derrochamos pasión, entre contracción y espasmo.

Combustiono en el rigor de unas arenas
Y en satelite de ajenas desventuras
No soy vidrio, cristal ni tertulia
Ni adorno, ni joya ni figura
Una luna en faena delirante
Que disuelve su carne en fisuras
Y el padecimiento constante de sus fases
Que no espera por demonios ya, ni ángeles.

QUE IMPORTA..

Cuando el silencio da portazos a la soledad y el insomnio se corporiza en otros cuerpos , titiriteros inexpresivos hospedan intentando petrificar sentimientos, que nacieron como suturas a un tiempo esperado o desaparecido, entonces callar se vuelve actitud de necios y soñar de escribientes malditos.
Intitular de fracaso lo expuesto sería saturar de carencia la carencia y pensar que un yo tan profundo y preciso pueda ser transmitido a los demás, se transforma ciertamente en utopía de engañosa meta.

Que importa si me llaman loco
si mi ira sopla tan fuerte q te vuela la galera
que importa si logro cruzar fronteras
que importa si me llaman loca
cuando el dolor mas que doler hacer pensar

Que importa si me llaman loco
cuando al mas fuerte logro movilizar
que importa si al malo le enseño a amar
que importa si me llaman loca
Si al débil puedo inspirar,
al desahuciado ayudo a soñar
y al olvidado volver a empezar

Que importa si me llaman mala
si mis pensamientos expresados
renuevan tu creatividad.

LUCRO CESANTE

Que te lleve el olvido
Que se calle el reproche
Que retornen las noches
De insomnios mudos sin destino

Hondo es el lucro cesante
De nuestros pesares divinos
Te anulas en fragancia repugnante
Con tanto idilio consentido

Quítate esos trapos de princesa
Embarrados en el común de los caminos
Deja de jadear tanta incoherencia
De patéticas palabras sin sentido

Nunca supe

Nunca supe si lucraste

O amor puro me ofrecías

Nunca entendí si sufrías

O era solapado tu arte

Solo se, caballero galante

Sin estandarte ni armadura

Que lograste rasgar mis vestiduras

Y sin quererlo, bebí de tu brebaje

Aprendí de mi acompañante

En los tentáculos de su locura

A gozar con mas soltura

Y a clamar sin libertinaje

Sueños de almohada

Que hora es esa en que me piensas
me llevas sin avisar, me cansas
Y bebiendo tu luz,
Y tu fuego me descansas.

Que momento es ese, que sin notarlo
me viertes en tu arte, me bañas
Y con mis sueños de almohada me escabullo
insomnita a tus entrañas.

Que hora es esa en que te pienso
lecho de vino profundo,
Embriaguez de dos almas
Que insegura me flotas en fuga
Y Aprovechando el instante, me descalzas

Que hora es esa que sin mañanas
en atardecer te recreas, me cubres
haciéndome florecer en llanura, montaña
Y me nutres...
Me reclamas,
Te hundes y me sientes,
Me abrazas.
Entonces llega la hora...

Que hora es esta!
En que el cielo murmura por la ventana...
ya no hay tiempo niña, vuelve a tus sueños,
regresa a la calma de tu almohada.

La letra imperfecta

La letra imperfecta

Mi pagina rosa no llora tu ausencia
tu voz latosa no engaña ni roza
mis ropas intactas aún no cambian
será que tu cara ya a nadie engaña?

Mi letra se llena, se pone amplia
se para derecha, diciendo que piensa
si vieras mi alma, tan clara y perfecta
se regocija ya sin tu presencia

De tanto en tanto mi lápiz se escapa
intenta sutileza, aunque sangra
pero no es tu culpa poeta
es el fantasma.....

reclamando la letra imperfecta.