A los huecos de tu mano

Conozco ese lugar…
Donde se organiza la sangre gastada de bombear muda
y los bolsillos de utopias reniegan tanta caricia andariega
conozco esa revolución a la dictadura de los silencios
rastreros silencios y muertos pero sin rabia...

Nostalgia suburbana

Ventana al aire

Nube donde un ojo se enciende
y brazos…
brazos que hace tiempo se pliegan a la nada
abrazan si; pero de viento, de sombras o de paredes…

Rastros sin rostros
y huele a piedra, a duro olvido
a poros cerrados o a asfixia.

Estuve allí donde boztezan las calles
donde los recuerdos que antes eran paciencias
miran arder a la quieta alguna vez
mientras esta noche pone su pálida mejilla
para que cante o cuente como fueron las ganas,
los fosforos, los amaneceres y cristales.

Como este constipado aquelarre
que parece una mesa sin plato
o un plato de sal y desamor
osea lágrimas; ya no rie.

Pétalos que alguna vez fueron flor
Y ahora respetan ese morir de falanges sin ternura.

Yo estuve allí, sin tinieblas ni matriarcado.
Pero estuve.

Mi voz

Mi voz es una eterna noche prenguntandose...
y aunque le haya escondido las siete letras que forman tu nombre;
siete veces al día me reclama sus recuerdos.
A veces desconozco a mi voz,
cuando la veo de a ratos meditando sentada,
mientras enumera los muertos de sus deseos
o acude a mis puños repentinamente,
esperando ver caer la llamita de algún fuego de entonces.
Así ella, a pesar de mi no. De mi rotundo No,
continúa zurciendo de miradas y letras las callecitas
para que un mañana, mi voz y tu voz
se reconozcan al verse.

Imagen: Marc Chagall   "Anochecer"

Las Cosas de Borges