Gotan Project - Confidences

Los ruidos del silencio

Yo mate las alegrías del tacto
desvencijé las valijas,

los parpados para que cayeran
y las miradas callaran...

 

Yo rompí a mordidas los sueños
ahogue las imágenes

azoté a la nada
y arranque de las bocas las ganas.

Yo cerré las ventanas por las que mirabamos
perfore a escupidas los deseos,

le escondí a la memoria el rastro
y sentencie los razgos del amor que teníamos

Ahora los quiza son míos
pero no los se explicar...

Los ruidos de tu silencio quedaron aquí...

My account | Di NO - UNiTE

Voy siguiendo los pasitos uno a uno y aunque demasiado claro no esta, aquí anda mi causa diciendo presente, espero contar con el apoyo de cada uno de mis amigos, :)
dá click al vínculo y únete!!

My account Di NO - UNiTE

2do Grito de Mujer "NO" a la violencia de género

Convocatoria
En la República Argentina para C.A.B.A
Lanzamos la convocatoria para una pre inscripción a expositores y artistas, de sexo indistinto para el 2do Grito De Mujer, a realizarse por vez primera en capital Federal, el 10 de marzo del 2012 conjuntamente con Mujeres Poetas Internacional desde Rep. Dominicana
En favor de la “NO” Violencia y comprometidas en la concientización sobre los derecheros que por ley nos corresponden, la temática a exponer y tratar es “La Violencia De Género "

Podrán participar desde otros países enviando Videos y Poesías que serán exhibidas con autorías. Todos los trabajos tendrán que ser enviados al siguiente e-mail irelyelalma@hotmail.com
Teléfono habilitado para registro e informes (011) 6731-3574
Lunes a viernes de 19:00 a 21:00 hs. sábados y domingo de 14:00 a 20:00 hs.
En radio por medio online, con Ana María Garrido en Calidoscopio www.raices885.com.ar

Bebe -Tu silencio

A las letras como al arte en general a veces le tengo desconfianza, nunca aseguraría si esto es o no, porque resulta engañosa... hiciste un paso; volviste los ojos o diste la espalda e igual te mató.

A los huecos de tu mano

Conozco ese lugar…
Donde se organiza la sangre gastada de bombear muda
y los bolsillos de utopias reniegan tanta caricia andariega
conozco esa revolución a la dictadura de los silencios
rastreros silencios y muertos pero sin rabia...

Nostalgia suburbana

Ventana al aire

Nube donde un ojo se enciende
y brazos…
brazos que hace tiempo se pliegan a la nada
abrazan si; pero de viento, de sombras o de paredes…

Rastros sin rostros
y huele a piedra, a duro olvido
a poros cerrados o a asfixia.

Estuve allí donde boztezan las calles
donde los recuerdos que antes eran paciencias
miran arder a la quieta alguna vez
mientras esta noche pone su pálida mejilla
para que cante o cuente como fueron las ganas,
los fosforos, los amaneceres y cristales.

Como este constipado aquelarre
que parece una mesa sin plato
o un plato de sal y desamor
osea lágrimas; ya no rie.

Pétalos que alguna vez fueron flor
Y ahora respetan ese morir de falanges sin ternura.

Yo estuve allí, sin tinieblas ni matriarcado.
Pero estuve.

La Cita.

POESÍA
        Moyano
                    10hs.          al lado.

segundo piso                  ---> allí
                                                                     ((más aquí))

"Taller"
                                                                                                                       Allá no.

ACÁ!
Llovía, y aunque no fue fácil ubicarme, finalmente llegué. Tarde pero ahí estaba, a pesar de la vorágine de autos,  del tráfico de gotas lluvia,  del congestionado calor y todo lo que tapaba de alguna manera la vista.  Gente que sabía y no, ubicar cada Hospital con exactitud. Gente que no quería saber o vaya uno a saber qué…     Una mesa amplia los contenía, Daniel,  Katja con sus pocos años,  Gabriela y su recepción de amplia sonrisa y  en frente Felicitas…
Felicitas la enorme memoriosa deleitándonos con su poesía mientras elegía la foto que más sentía la representaba.
Soledad paseaba alrededor y saludaba mientras comenzabamos a girar entre todos...
 la noche, la voz, el insomnio, el sol y la vida misma,  al tiempo que Lorena y Laura iban llegando. Perla miraba con ganas de ser parte y Marisa se animaba con una lectura para todos.

Por mi parte, con lo poco que me había comentado Daniel sobre poesía de pinturas y mis visitas al blog, allá estaba yo, con más cuadros y ahora también fotos; imágenes varias para que nos hablaran, nos preguntaran o simplemente para sentir la invitación a ponerles música a partir de la palabra.

La experiencia fue emocionante, enriquecedora y muy nuestra. Así nos compartimos, dejándonos conocer más alla del adentro y el afuera. Así, sin apellidos ni diagnósticos, a carne viva y a pura empatía, como las horas que se fueron escapando sin notarlo como se escurre el agua.

Hoy tocó conocer otros de mí, personas a las que la vida les va sucediendo a cada rato pasando por momentos especiales, altos y bajos momentos al tiempo que se animan a viva voz o a pura mano a decir algo de ellos, de ese interior que chilla, que quiere cantar o gritar. Quizá sea que a distintos tiempos vamos mutando alguna especie de piel, fuertes e indebles a la vez y no es raro respirar y respirarnos poesía, a veces hasta en movimientos que se desprenden y quedan a la vista de los que eligen ver, pululando en el ambiente. ¡Y qué bien sabe el gusto a saborearse!
Sí, es verdad, hubo lágrimas, sonrisas, palabras encayadas en los anotadores y papeles, pero sobre todo hubo disfrute, creación y una nueva consigna para mí, volver pronto.
 
http://apoaenelmoyano.blogspot.com/2012/01/reunion-miercoles-11-01-2012-la-mirada.html
Visitanos, hay demasiado por compatir

Este Plaza

“Me gusta la constancia de las rosas”. Mario Benedetti

A esta plaza

Como a otras

No les huye el tiempo

A veces desnudas

Sin edad

Cuerpos de todos

Pero sin dueño

Me quedan doliendo sus heridas bancas

Sus tristes monumentos

Antes descuidados

y ahora…

Ahora presos

Por tanto irrespeto

falta de educaciòn

e inseguridad

Latinoamerica

“La memoria es un ojo que mira imperecedero,

mientras sueña la flor…

La sueña pétalo a pétalo,

Cada vez más bella

Cada vez mas flor."

Suelto Palabras

Sí, es verdad, he muerto varias veces

Pero siempre la luz nuevamente

Me inunda de cielo

Y andando, vivo.

                                  
Zulma Geller

De tiempo viejo,

de tiempo ahogado,

de sagrado tiempo... y sangrado.

Muy mio, muy tuyo, pero que poco nuestro...

De pasado y boca.

De presente y saliva.

En contradiccion de sabanas y almas

asi sea de un te quiero y soledad

o aunque llueva yo, y no te apiades ni asi.

En penas, a carcajadas o a solas,

se va templando mi añoranza

mientras tu voz,
voz de grises clavados o de charcos
me lleva a la insesante carcel en que te sueño y rompo en recuerdos.

Como una soga.

noche donde el amor se ausenta y rueda por las calles en penumbras...

y aumenta…

en soledad.

Algo siempre se nos va perdiendo... en lento arpegio.

Siempre lento.
Escala de la vida en mi.

De cosas, de viento…

Como la vida, que  en vos se enciende, vibra y festeja.
Mientras yo… yo la miro desde esta ventana con mi forma, de retrato en la pared.

No me entiendas mejor...

Imagen; Nicoletta.

Aguacero (Mario Benedetti) - La Lluvia (Abel Velaquez)

Mi voz

Mi voz es una eterna noche prenguntandose...
y aunque le haya escondido las siete letras que forman tu nombre;
siete veces al día me reclama sus recuerdos.
A veces desconozco a mi voz,
cuando la veo de a ratos meditando sentada,
mientras enumera los muertos de sus deseos
o acude a mis puños repentinamente,
esperando ver caer la llamita de algún fuego de entonces.
Así ella, a pesar de mi no. De mi rotundo No,
continúa zurciendo de miradas y letras las callecitas
para que un mañana, mi voz y tu voz
se reconozcan al verse.

Imagen: Marc Chagall   "Anochecer"

Despedida

El rostro de la palabra ya no los mira,
hace tiempo no los ve.
Una caricia de voz retumba,
se apaga de ausencia.
Es la piel de la poesía que se les muere.
Sienten frío.
Frio de ellos, aunque no lo saben,
y mientras el tiempo grita a unos relojes
que cesen de llorar...
dos abismos se despiden.

Es solo un adiós.

Un adiós como el de tantos.

Como un adiós más.

Olvido Final

Cuando la noche, te encuentre despierto

seco de gemidos, arto de llorar

y sientas la furia reprimida del tiempo

como un rayo fiero queriendo avanzar

Yo seré tu manto de calma y abrigo

 y mi poesía el nido donde poder anidar

Cuando ya no creas, que volver a sentir puedas

y los caminos mañeros te alejen de mi andar

o la porteña distanciate exija regreso

y quieras repetir besos que elegiste dejar

secaré tu llanto, aliviaré el olvido

y al triste destino hecharé a rodar

Pero si mi noche en tus manos heladas

encuentra el tormento de tanto esperar...

llegado el momento, respiraré en un verso

                                 con un triste adiós…

                                                            El olvido final.

Natural

Galería de Vatinoquier

La galería de Vatinoquier en Flickr.

"Otra imagen, otro espejo" introducción

Hablar de mí y esa buhardilla subterranea donde convive todo lo que soy resulta un enigma. Una vision orgásmica por momentos pero melancólica en tiempo completo. Un pájaro cantando a media noche, seguro de saberse incomprendido mientras saborea la sensación de poder y placer que le otorga recrear una realidad imprecisa.

Crecí descuidando el estigma y esa yaga o runruneo que siempre me habitaron apagando los pasos habituales; un alma curiosa esperando alguna metamorfosis y desordenando las calles por aquellos traumas demonios que trastocaron mis madrugadas y mi universo. Siempre sostenido en ese carácter especial, del que te va formando el sufrimiento sin notarlo.
Divagar en los confines de mis adentros, la construcción de lo que soy y mi entorno, me llevaron a crear pactos con la realidad, pero fueron inconmesurablemente menores que los contraídos con mis fantasmas.

Y las treguas… ellas, fueron instaurándose a medida que me dejaba ser y tras caída las iba necesitando.

Quizá por ser buen selector de aventuras y caminos, nunca necesite detenerme demasiado ni llamar la atención exageradamente, siempre me considere hábil en y rapaz en las alfombras de la seguridad. Mi mentalidad y escaso machismo, me valieron para experimentar mas de lo que quisiera recordar. Niñas, mujeres y cortesanas supieron adorarme, pero todas ellas de escasos latidos solo dejaron el placer que entrega el momento; a veces fantasmal, otras placentero pero siempre historias insalvables, alargando la lista de lo vivido. Nada especial.

Recuerdo que sostener la mirada con bravura era mi mejor arma y aunque esto acrecentara la propia confianza, el  problema siempre radicaba en lo verbal… cuanto mas lo intentara; entrado en copas, lúcido o movido por ese sentimiento tan irreal que muchos llaman amor, indefectiblemente todo resultaba en relámpagos. Las palabras se levantaban en murallas frente a mí, se me hacían charlos los sentimientos y solo lograba esbozar puñales de ironías.
Así, una y otra vez fracasaba en el intento.

Noches tras noches llegaban en procesión. Desvelados y solo; mis cuatro paredes, mi buhardilla y yo, subsistiendo. Sin olores, sin sabores, sin presencias, solo los mismo y malditos puñados de pasiones ocasionales y la ilusión siempre expectante y cada vez mas herida. Solo y esperando.

Asistir a las mañanas amanecidas por la pesadilla de un “no me resigno”, comenzó a demoler mi psiquis. La mala vida , el sueño y el descanso no cumplido fueron borrando la fina línea entre lo físico y lo fantasmal, fulminantemente lo que no era, avanzó en mi contorno y ese personaje vampiro me sustrajo de mi mundo al suyo.

Comenzaba a vivir en el plano de lo irreal, los oiría decir mas tarde.

Dicen que soy un tipo extraño. Yo se que ellos son tipos ciegos.

Y quizá si. Ellos y yo, tengamos razón.

Taciturno, reservado y con efímeros temporales anímicos pero al mismo tiempo talentoso, observador y perspicaz. Nunca exigente; solo cómplice y artífice de mi propia felicidad.

Siempre pensé que los sueños tenían un antes, un durante y un después. La primera parte enteramente disfrutable, en tanto y en cuanto, uno se hallara trabajando para acercarse a él, pero ver un sueño como el mío hacerse realidad a veces paraliza y en ese miedo a perderlo todo, uno se desvela por volverse perpetuo dentro del instante o lo que dure, y a veces... pocas; consiguiéndolo.

Este relato contado en un impreciso después, mas o menos trata de eso.

Ni ellos, ni yo lo sabemos a  ciencia cierta.

“Creo que, para su evasión, aprovechó una migración de pájaros silvestres” Saint-Exupery

Cuando trato de estribar en los muelles de mi mezquina memoria sedada, creo en aquella vida y esa ráfaga tan angustiosa como exultante que me fue arrancada de tajo; y supongo que quizá los corazones que yo elegía, despertaban solo en carne por miedo. Solo uno, otro de mi y errante, empuñando su última reveldía, transparente y leíble, me robó de la ponzoña, regalándome su mejor inocencia y doblando en la esquina de una coma, voló por escapar al punto final de aquella vida (...)

Adiós insomnio, adiós...

Te dejo la luna y todos sus vaivenes

porque hoy irremediablemente

debo curarme de mi...

Esta noche abandono mi vicio de insomnio

mis desvelos lunares

mis verbos cansados

a todo libero de mi.

Que sean mi boca,

mi lengua

mis manos

Un colibrì en alas de palabras danzantes

volando sereno en otras agujas de reloj

Se ha transformado mi alma

en la anticalma de la nada y su sentir

Algo sufre en las aceras

¿Acaso seràn las horas?

El tiempo y su devenir...

Pierdo en el buscarme cada mañana

Se me rìe el cuerpo todo en el espejo a carcajadas

La miro en dialectos

Le sonrìo en francès

Toco su imagen, la imagen mìa

¿No es mìa?

Le lloro...

Me llora

Pero ahora me desconoce

No saluda

                        Se fuè.

Mañana intentare tocar el sol

Imagen, Nicoletta

Trozo versos y prosas

Suelo fijar mi estrella en el alma de los caminos, en los pocos caminantes que aun caminan, y pensar… ¿En que nos habrán envuelto el cerebro o lo que es peor el corazón?

Lo intento entre demasiadas gargantas que tragan y se atragantan en el mismo silencio. Y dos veces deliro para apresar cualquier novedad… Para ensayar alguna nueva esperanza, pero dos veces más, unánime la nada danza entre los velos de la ingrávida realidad.

Continuamente vivo

Soy sin lugar y sin tiempo,

Pero soy

Me toca así…

ser sin tregua.

Y allí soy

donde los huracanes y tempestades

nos clavan las uñas por la espalda..

Soy

con quien llora en extranjeros ojos

las propias lágrimas.

Allí donde se desgarra un hijo de la mano,

Soy

Y se enluta el pecho en las miserias

cuando entre dientes tiritan

banderas blancas no respetadas.

Y hago acento en la palabra Pàz

Frente a los sin código

y a los que suponen a otros sin derecho.

Las Cosas de Borges