Las horas se mecen en su fiebre.
Mueren en las alcantarillas,
arrastrándose por desconocidas veredas.
Mueren de pie, de vos.
de piel…
pero mueren.
Caigo en el exilio de la ilegibilidad.
Mis palabras despobladas de sentido,
degolladas
todo yace encapsulado en alguna jaula.
La certeza del seguro,
La seguridad del contento,
Y la fiebre… que no cede como el tiempo…
También.
Tramito permisos literarios,
Cicatrizo despedidas con parches,
de recuerdos imaginarios.
¡Y no abro las ventanas!
Le temo al otoño durmiendo a capricho
Pero más…
a la primavera afilando sus garras.
Entonces, resoplo una y mil veces.
Estudio mis sentidos,
contemplando cada uno de mis dedos
y me pregunto…
¿Por qué en la soledumbre de mi escritura
solo fecundo agonía?
¿serán acaso placeres color prestado?
¿amores de plásticos?
Caligrafía vacilando mórbida
o mis sueños quizá, demasiados…
