Latinoamerica

“La memoria es un ojo que mira imperecedero,

mientras sueña la flor…

La sueña pétalo a pétalo,

Cada vez más bella

Cada vez mas flor."

Suelto Palabras

Sí, es verdad, he muerto varias veces

Pero siempre la luz nuevamente

Me inunda de cielo

Y andando, vivo.

                                  
Zulma Geller

De tiempo viejo,

de tiempo ahogado,

de sagrado tiempo... y sangrado.

Muy mio, muy tuyo, pero que poco nuestro...

De pasado y boca.

De presente y saliva.

En contradiccion de sabanas y almas

asi sea de un te quiero y soledad

o aunque llueva yo, y no te apiades ni asi.

En penas, a carcajadas o a solas,

se va templando mi añoranza

mientras tu voz,
voz de grises clavados o de charcos
me lleva a la insesante carcel en que te sueño y rompo en recuerdos.

Como una soga.

noche donde el amor se ausenta y rueda por las calles en penumbras...

y aumenta…

en soledad.

Algo siempre se nos va perdiendo... en lento arpegio.

Siempre lento.
Escala de la vida en mi.

De cosas, de viento…

Como la vida, que  en vos se enciende, vibra y festeja.
Mientras yo… yo la miro desde esta ventana con mi forma, de retrato en la pared.

No me entiendas mejor...

Imagen; Nicoletta.

Aguacero (Mario Benedetti) - La Lluvia (Abel Velaquez)

Mi voz

Mi voz es una eterna noche prenguntandose...
y aunque le haya escondido las siete letras que forman tu nombre;
siete veces al día me reclama sus recuerdos.
A veces desconozco a mi voz,
cuando la veo de a ratos meditando sentada,
mientras enumera los muertos de sus deseos
o acude a mis puños repentinamente,
esperando ver caer la llamita de algún fuego de entonces.
Así ella, a pesar de mi no. De mi rotundo No,
continúa zurciendo de miradas y letras las callecitas
para que un mañana, mi voz y tu voz
se reconozcan al verse.

Imagen: Marc Chagall   "Anochecer"

Olvido Final

Cuando la noche, te encuentre despierto

seco de gemidos, arto de llorar

y sientas la furia reprimida del tiempo

como un rayo fiero queriendo avanzar

Yo seré tu manto de calma y abrigo

 y mi poesía el nido donde poder anidar

Cuando ya no creas, que volver a sentir puedas

y los caminos mañeros te alejen de mi andar

o la porteña distanciate exija regreso

y quieras repetir besos que elegiste dejar

secaré tu llanto, aliviaré el olvido

y al triste destino hecharé a rodar

Pero si mi noche en tus manos heladas

encuentra el tormento de tanto esperar...

llegado el momento, respiraré en un verso

                                 con un triste adiós…

                                                            El olvido final.

Natural

"Otra imagen, otro espejo" introducción

Hablar de mí y esa buhardilla subterranea donde convive todo lo que soy resulta un enigma. Una vision orgásmica por momentos pero melancólica en tiempo completo. Un pájaro cantando a media noche, seguro de saberse incomprendido mientras saborea la sensación de poder y placer que le otorga recrear una realidad imprecisa.

Crecí descuidando el estigma y esa yaga o runruneo que siempre me habitaron apagando los pasos habituales; un alma curiosa esperando alguna metamorfosis y desordenando las calles por aquellos traumas demonios que trastocaron mis madrugadas y mi universo. Siempre sostenido en ese carácter especial, del que te va formando el sufrimiento sin notarlo.
Divagar en los confines de mis adentros, la construcción de lo que soy y mi entorno, me llevaron a crear pactos con la realidad, pero fueron inconmesurablemente menores que los contraídos con mis fantasmas.

Y las treguas… ellas, fueron instaurándose a medida que me dejaba ser y tras caída las iba necesitando.

Quizá por ser buen selector de aventuras y caminos, nunca necesite detenerme demasiado ni llamar la atención exageradamente, siempre me considere hábil en y rapaz en las alfombras de la seguridad. Mi mentalidad y escaso machismo, me valieron para experimentar mas de lo que quisiera recordar. Niñas, mujeres y cortesanas supieron adorarme, pero todas ellas de escasos latidos solo dejaron el placer que entrega el momento; a veces fantasmal, otras placentero pero siempre historias insalvables, alargando la lista de lo vivido. Nada especial.

Recuerdo que sostener la mirada con bravura era mi mejor arma y aunque esto acrecentara la propia confianza, el  problema siempre radicaba en lo verbal… cuanto mas lo intentara; entrado en copas, lúcido o movido por ese sentimiento tan irreal que muchos llaman amor, indefectiblemente todo resultaba en relámpagos. Las palabras se levantaban en murallas frente a mí, se me hacían charlos los sentimientos y solo lograba esbozar puñales de ironías.
Así, una y otra vez fracasaba en el intento.

Noches tras noches llegaban en procesión. Desvelados y solo; mis cuatro paredes, mi buhardilla y yo, subsistiendo. Sin olores, sin sabores, sin presencias, solo los mismo y malditos puñados de pasiones ocasionales y la ilusión siempre expectante y cada vez mas herida. Solo y esperando.

Asistir a las mañanas amanecidas por la pesadilla de un “no me resigno”, comenzó a demoler mi psiquis. La mala vida , el sueño y el descanso no cumplido fueron borrando la fina línea entre lo físico y lo fantasmal, fulminantemente lo que no era, avanzó en mi contorno y ese personaje vampiro me sustrajo de mi mundo al suyo.

Comenzaba a vivir en el plano de lo irreal, los oiría decir mas tarde.

Dicen que soy un tipo extraño. Yo se que ellos son tipos ciegos.

Y quizá si. Ellos y yo, tengamos razón.

Taciturno, reservado y con efímeros temporales anímicos pero al mismo tiempo talentoso, observador y perspicaz. Nunca exigente; solo cómplice y artífice de mi propia felicidad.

Siempre pensé que los sueños tenían un antes, un durante y un después. La primera parte enteramente disfrutable, en tanto y en cuanto, uno se hallara trabajando para acercarse a él, pero ver un sueño como el mío hacerse realidad a veces paraliza y en ese miedo a perderlo todo, uno se desvela por volverse perpetuo dentro del instante o lo que dure, y a veces... pocas; consiguiéndolo.

Este relato contado en un impreciso después, mas o menos trata de eso.

Ni ellos, ni yo lo sabemos a  ciencia cierta.

“Creo que, para su evasión, aprovechó una migración de pájaros silvestres” Saint-Exupery

Cuando trato de estribar en los muelles de mi mezquina memoria sedada, creo en aquella vida y esa ráfaga tan angustiosa como exultante que me fue arrancada de tajo; y supongo que quizá los corazones que yo elegía, despertaban solo en carne por miedo. Solo uno, otro de mi y errante, empuñando su última reveldía, transparente y leíble, me robó de la ponzoña, regalándome su mejor inocencia y doblando en la esquina de una coma, voló por escapar al punto final de aquella vida (...)

Adiós insomnio, adiós...

Te dejo la luna y todos sus vaivenes

porque hoy irremediablemente

debo curarme de mi...

Esta noche abandono mi vicio de insomnio

mis desvelos lunares

mis verbos cansados

a todo libero de mi.

Que sean mi boca,

mi lengua

mis manos

Un colibrì en alas de palabras danzantes

volando sereno en otras agujas de reloj

Se ha transformado mi alma

en la anticalma de la nada y su sentir

Algo sufre en las aceras

¿Acaso seràn las horas?

El tiempo y su devenir...

Pierdo en el buscarme cada mañana

Se me rìe el cuerpo todo en el espejo a carcajadas

La miro en dialectos

Le sonrìo en francès

Toco su imagen, la imagen mìa

¿No es mìa?

Le lloro...

Me llora

Pero ahora me desconoce

No saluda

                        Se fuè.

Mañana intentare tocar el sol

Imagen, Nicoletta

Trozo versos y prosas

Suelo fijar mi estrella en el alma de los caminos, en los pocos caminantes que aun caminan, y pensar… ¿En que nos habrán envuelto el cerebro o lo que es peor el corazón?

Lo intento entre demasiadas gargantas que tragan y se atragantan en el mismo silencio. Y dos veces deliro para apresar cualquier novedad… Para ensayar alguna nueva esperanza, pero dos veces más, unánime la nada danza entre los velos de la ingrávida realidad.

Continuamente vivo

Soy sin lugar y sin tiempo,

Pero soy

Me toca así…

ser sin tregua.

Y allí soy

donde los huracanes y tempestades

nos clavan las uñas por la espalda..

Soy

con quien llora en extranjeros ojos

las propias lágrimas.

Allí donde se desgarra un hijo de la mano,

Soy

Y se enluta el pecho en las miserias

cuando entre dientes tiritan

banderas blancas no respetadas.

Y hago acento en la palabra Pàz

Frente a los sin código

y a los que suponen a otros sin derecho.

Las Cosas de Borges

ECO-DAVID AGUILAR LETRA

Grave Mundo II

Cuando no te miro

nadie me ve,

me vuelvo sombra,

ni yo misma me encuentro.

Las ganas se van contigo

la vida toda se me apaga.

Y sufro la ausencia de tu calor...

Entonces

 la luz se retiene en tus manos

Duermo en el eterno instante,

en los parpados heridos de distancia

lejana de mi,

olvidada

y en este cuerpo que mendiga;

a tientas por tu piel.

En la sombra del agua

Que pellejos y que sombras

Que pellejos debemos mostrar


Que sombras y que emociones
A quienes
Que rostro y que palmas,
Que manos!
Las húmedas del llanto
Las nuevas, las fugitivas
o las estalladas de olvido y trabajo

Que debemos resignificar?
Ante quienes y porque…
Que se alquilen sueños
Que sean capaces
De inventarse placeres
Y nuevos deseos de su propio talle


Que hablen…,

Que digan…

Que te llamen loco
Loca yo,
o descabellados


Pero antes...
¡Eso sí!
Pero antes
Que penetren en sus sombras
Que sopesen lo vivido
Y desnudos ya de mascaras
Descubran cuanta cadena de sueños corroídos

Entonces y seguramente,
En alguna noche distraída
De insomnio y vendaje
Dejen ya de exigirte
Y olviden por algún tiempo
La manía de observarte

Las Mujeres en el Arte

Para hablar hoy de la mujer en el Arte como sujeto; grandes y muchas mujeres, anónimas mujeres y pocas recuperadas del pasado, debieron hacer un arduo camino de años, de siglos…

Por lo que encontrarse a veces laureando presente es recortar la lucha y la historia misma de la que pocos y tal vez pocas también… reparamos. 

¿Por que palabras como Genio o Musa cuadran tan “normalmente” con un genero determinado, o por qué decir artista suena a estética femenina a maquillajes y a actrices? 

El vuelco de las obligaciones y las expectativas para el hombre y la mujer.

Biológicamente, hasta hace no mucho tiempo atrás se basaba la desigualdad sosteniendo que el cerebro de la mujer era más pequeño, físicamente constituida para dar a luz inhibiendo la posibilidad de crear y nacida para obedecer más que para mandar, así su lugar en las artes plásticas seria el de copista esforzada pero nunca el de creadora. Su estilo, un reducto inmutable relacionado solo con formas redondas, con el sentimentalismo, con colores suaves y sinònimo de decoración y blandura, sellaban de esta forma su capacidad a partir de su condición. El Ser Mujer. 

Una carrera llena de obstáculos, la Mujer como "Sujeto" del Arte.

Claude Lèvi-Strauss afirmaba, “Todos los seres humanos sin excepción poseen un lenguaje, una tècnica, un Arte…” negar esta capacidad artística es negar su condición humana.

Hasta el siglo XIX se insiste en su castidad y pureza, como si el hecho de tener dotes que las asemejen a los hombres, implicase una pèrdida de su esencia femenina, siendo la realización artística un camino plagado de prejuicios, donde solo aquellas con la fuerza y la inteligencia suficiente para situarse fuera de lo tradicional, llegarían a ser artistas -heterodoxas artistas- así, la mujer en el arte; modelo, cuerpo, objeto de deseo donde hombres posan miedos y miradas, fuente de toda inspiracion, ve la lenta transformación de la mujer, como sujeto, como artista y creadora del arte. 

“Si debo obedecer a la ley de los contrastes que gobierna el orden físico y moral del universo, estoy obligado a colocar en la clase de mujeres peligrosas para los hombres de letras, a la mujer honesta, a la intelectual y a la artista (…) Y debido al hecho de que todos los verdaderos escritores llegan a experimentar en un momento determinado, un intenso horror hacia la literatura, es que yo no admito para estas almas orgullosas y libres, para estos espíritus fatigados que tienen siempre necesidad de descansar en su séptimo día, mas que dos clases de mujeres posibles, las adolescentes, o las analfabetas; el amor, o el puchero. Hermanos míos, ¿es necesario explicar ahora las razones? Baudelaire 

“La mujer que amaba el arte, corría cuanto podía inspirando desconfianza, temor, aunque también fascinación, sujeta al origen de todo mal, atada a la estabilidad y reproducción del orden social. Suave, fuerte, firme, la otra mitad presente, que surge como impulso creativo y percepción diferente… Santas, putas, brujas, niñas, cortesanas, esclavas y diosas surgen al arte como creadoras… Mujer y arte, maldición o bendición?” 

Andrea Crosa

Bibliografia, consultas y fòsforos... http://www.revistaenie.clarin.com/arte/las_mujeres_en_el_arte_0_449355290.html

Mujeres en el Arte, Amparo Serrano

Charles Baudelaire, consejos a los jóvenes escritores

Historia de Mujeres, Rosa Montero El libro de las mujeres, Ana Maria Shua

Imagen: Juan Lascano, Invierno, 1990, óleo sobre tela, 153 x 113

Cansancio Natural

“Mal suponen que soy venganza sin pensar que estoy agonizante y mi mano ya no sabe como sostenerlos”

Vengo

De los puños de la tierra

De las lenguas del barro

De los nudos del silencio

De lo que por mucho tiempo

Creímos eterno

Vengo

De la savia sangre natural

De todos los pisos y colores

A intentar germinar

En algún hueco de un pobre abrazo

Que me soporte

Vengo en mi silencio suplicante

Con el hastío de la tristeza

Y la sordidez en mi figura vegetal

Vengo de nacer

Por millones de años

De pobre sueño

De intentar reverdecer

Vengo a enraizar una vez más

Cansada de sus cuerpos de latas

Atravesándome a cuatro ruedas

Herida por los que debilitaron

Hasta extinguir a tantas especies

A tantos hijos

Y enferma de los que saquearon

En mis playas las arenas

Pero subsisto.

Subsisto mecida en días y noches

Aunque me vejen

Y subsisto también

A la contaminación visual

Aunque multitudes de pájaros

Hayan apagado su cantar

Y mutilen inconcientes mis luciérnagas

Destiñendo sus colores

Sus pequeñas farolas móviles

Y nadie lo haya notado.

Papalote

Algunas noches cuando todo duerme y merodean las horas arrastrando sueños por los tejados, olvido mis consuelos vencidos, dejando crecer mis dedos, mis abrazos en esquelas y mientras laten pensamientos colmados de texturas que mutan, calzo barriletes a mis pies, diseño una mansa prosa de futuro sin delito y me arrojo al abismo de volar…

Entonces otras bocas,

Tímidas bocas,

Y tristes bocas

Murmuran algunas Caricias.

La tarde de azul cansado,

Desnuda el firmamento ante nosotros

Y son las lenguas reprimidas,

Los besos no fundados

Los primeros que asoman

Atardeceres Oscuros

Proximos pasos...

Nueva colaboraciòn en El Salvador

Muestra y Libro para el Dìa de la Tierra.

Amanece

Amanece de cafetera, mate o tostadas

El trajín y la jornada también amanecen

De bandoneón o recuerdos

En España, China, Perú, Argentina

En cánones amanecemos

Y que mas da donde sea

Si amanecemos en la memoria

En las rutinas viejas y en las nuevas

De lluvia o rayo de sol

Amanecemos igual

Para vos, cuando amaneces y para mì...

Espacios

Este parque

Beso de la naturaleza

Crecido de algún sueño

¡Trozo precioso de mundo!

Expresión y fuga, de varios momentos.

Verde telar
A veces bordado
De tierra,
                 de barro…

A veces de yemas.

Parque

Escenario danzante

Baile de otoños y primaveras

Donde jolgorios de niños

Y abrigos de pájaros

Siempre despertaràn.

Del cemento, sabio contorno

Y pulmón nuestro,

Mi banca y tierra, estàn aquì.

Parque!

                                   

Conclusiones

Hoy regreso a comer de su mano, a respirar nuevamente poesía y a construir quizà con los mismos guantes pero con la perspectiva de un año màs.  

 

Hoy regreso a liberar cadenas y estructuras en mis labios escritos y al difícil arte de desaprender lo aprendido.

 

Hoy, regreso a ser actora, escribidora o a tomar el papel que me toque, para llegar a otros,     desde otros   o como simple eco. 

 

Hoy pongo  mi voz, mi grito interior y mis sentidos, a distra y sinietra como herramienta que expresa, como empuñadores de palabras que somos para desnudar o desnudarnos, otorgandome una nueva libertad.

Ser desde nuestras palabras- verbal o escrita-  la desnudez del propio yo, la ùnica verdad, con uno o todos los permisos. 

 

Hoy, regreso a comer de su mano.