Valentina Noquier: A la Tierra

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martes, 3 de enero de 2012

Este Plaza

“Me gusta la constancia de las rosas”. Mario Benedetti

A esta plaza

Como a otras

No les huye el tiempo

A veces desnudas

Sin edad

Cuerpos de todos

Pero sin dueño

Me quedan doliendo sus heridas bancas

Sus tristes monumentos

Antes descuidados

y ahora…

Ahora presos

Por tanto irrespeto

falta de educaciòn

e inseguridad

miércoles, 2 de marzo de 2011

Espacios

Este parque

Beso de la naturaleza

Crecido de algún sueño

¡Trozo precioso de mundo!

Expresión y fuga, de varios momentos.

Verde telar
A veces bordado
De tierra,
de barro…

A veces de yemas.

Parque

Escenario danzante

Baile de otoños y primaveras

Donde jolgorios de niños

Y abrigos de pájaros

Siempre despertaràn.

Del cemento, sabio contorno

Y pulmón nuestro,

Mi banca y tierra, estàn aquì.

Parque!

La gente que me gusta

Me gusta la gente que suma, la gente que está más acostumbrada a abrir ventanas y puertas que a minimizar espacios para si y para otros. Me gusta la gente que sabe pedir perdón porque en el error se les reconoce lo humano y en la disculpa la nobleza de su corazón. Pero lo que más me gusta de la gente son los amigos, porque son quienes mejor saben oir, pensar, gritar si hace falta; pero sobre todo sentir,.. porque con ellos y a través de ellos, uno aprende a andar acompañado los caminos.

Puntos suspensivos

Contar que a veces repto en vez de vivir o me sumo al bendito juego de atarle las manos a la razón para que muera un poco y abandone esa incesante búsqueda entre pensamientos…

Que la vigilia suele convertirse en una mierda de luz apagada por lo que dormir en general resulta mas placentero aunque nocivo, me lleva a creer que debe existir algún conjuro lunático o solar, una lucha tenaz donde siempre gana la noche. Coleccionista y amontonadora de bufones, carteleros bohemios y algunos delirantes, con su secreto proyecto de una sociedad noctámbula, un submundo de plástica luz artificial con esclavos de versos como alimento; esos que se entregan de gala en horas, minutos y segundos, hijos encarcelados de la oscuridad...

Pensamientos escapados...

"Quedarse es hacerse cargo de la propia ausencia..."

"El titulo de una obra, siempre representa una puerta abierta, que decidimos abrir o en ocasiones... seguir de largo"

"Para crear no alcanza con asomarse, leer o mirar, uno debe traspasar mas allá de la interpretación, hacer chispa, fricción... hasta encenderse en llamas"

"En tu grave mundo de inseguridades, tropieza todo... menos la duda"

"Se escribe para crear escalones entre la realidad desnuda y la vestida, o simplemente para llenar de sueños, las horas de vigilia."

"Escribimos porque a veces se cree que la mano habla mejor de lo que la boca describe."

"El arte de interpretar destruye barreras"

"La muerte es un cambio de relojes y almanaques"

"La muertes es... la vida por un momento distraída"

"Tenemos un idioma propio y único... no necesitamos hablar"

"Si a veces miro mis pies, sea quizá, para no reconocer la distancia que me separan de mis metas"

"Con el tiempo la gente olvida...
y yo soy gente"

"Quien mucho abarca, poco aprieta, quien mucho aprieta; corre el riesgo de ser abarcado"

Oda a la crítica - Neruda

Yo escribí cinco versos: uno verde,
otro era un pan redondo,
el tercero una casa levantándose,
el cuarto era un anillo,
el quinto verso era
corto como un relámpago
y al escribirlo
me dejó en la razón su quemadura.

Y bien, los hombres, las mujeres,
vinieron y tomaron
la sencilla materia,
brizna, viento, fulgor, barro, madera
y con tan poca cosa
construyeron
paredes, pisos, sueños,
En una línea de mi poesía
secaron ropa al viento.
Comieron mis palabras,
las guardaron
junto a la cabecera,
vivieron con un verso,
con la luz que salió de mi costado.
Entonces, llegó un crítico mudo
y otro lleno de lenguas,
y otros, otros llegaron
ciegos o llenos de ojos,
elegantes algunos
como claveles con zapatos rojos,
otros estrictamente
vestidos de cadáveres,
algunos partidarios
del rey y su elevada monarquía,
otros se habían
enredado en la frente
de Marx y pataleaban en su barba,
otros eran ingleses,
y entre todos se lanzaron
con dientes y cuchillos,
con diccionarios y
otras armas negras,
con citas respetables,
se lanzaron
a distupar mi pobre poesía
a las sencillas gentes
que la amaban:
y la hicieron embudos,
la enrollaron,
la sujetaron con cien alfileres,
la cubrieron con polvo de esqueleto,
la llenaron de tinta,
la escupieron con suave
benignidad de gatos,
la destinaron a envolver relojes,
la protegieron y la condenaron,
le arrimaron petróleo,
le dedicaron húmedos tratados,
la cocieron con leche,
le agregaron pequeñas piedrecitas,
fueron borrándole vocales,
fueron matándole
sílabas y suspiros,
la arrugaron e hicieron
un pequeño paquete
que destinaron cuidadosamente
a sus desvanes, a sus cementerios,
luego se retiraron uno a uno
enfurecidos hasta la locura.
Porque no fui bastante
popular para ellos
o impregnados de
dulce menosprecio
por mi ordinaria falta de tinieblas,
se retiraron todos y entonces,
otra vez, junto a mi poesía
volvieron a vivir
mujeres y hombres,
de hicieron fuego,
construyeron casas,
comieron pan,
se repartieron la luz
y en el amor unieron relámpago y anillo.
Y ahora, perdonadme, señores,
que interrumpa este cuento
que les estoy contando
y me vaya a vivir
para siempre
con la gente sencilla.

martes, 3 de enero de 2012

Este Plaza

miércoles, 2 de marzo de 2011

Espacios

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