Oración

Hágame, créeme 

Sean los caminos y poemas uno.

Las palabras, el amor,

las puertas como aperturas sin cicatriz ni memoria 

Tu calor entre en mi frío

Tu corazón calme esta fatiga en mí 

hasta sanar.

Árdame

Quémeme

Caiga sobre mis huesos y flores

Plante su semilla en mis ojos

Lléneme.

Lléneme con latidos este cuerpo

y el alma mía con latidos

Estés en estos caminos y poemas

como brote a su ramita.

Que no puedo saber que es el tiempo, 

que es uno y estos poemas,
con tanta duda secándome.

Con tanta duda secándome.

La lluvia, sus truenos, este gris y sus relámpagos.

Poema inspirado en Gelman
Imagen, gentileza de La sombra de Prometeo

Poesía, dignidad y revolución

John Holloway.
Hace poco alguien me describió como un poeta. No entiendo por qué lo dijo, porque no escribo poesía pero yo me sentía enormemente halagado, a pesar de saber que el lo entendía como un insulto, o una descalificación. Lo entendía como descalificación porque estaba diciendo que la teoría revolucionaria no se debe confundir con la poesía. La poesía es peligrosa porque tiene que ver con un mundo bello pero irreal, mientras que la teoría revolucionaria tiene que ver con el mundo real de lucha dura. En este mundo real de lucha, hay que enfrentar lo feo con lo feo, las armas con las armas, la brutalidad con la brutalidad.
No estoy de acuerdo con este argumento. Al contrario, quiero proponer que la teoría y prácticas revolucionarias tienen que ser poéticas o artísticas para ser revolucionarias, y también que el arte tiene que ser revolucionario para ser arte.
Nada más, tomo como punto de partida que todos sabemos que el capitalismo es una catástrofe para la humanidad, y que si no logramos deshacernos de él, si no logramos cambiar el mundo de forma radical, es muy posible que los humanos no vayamos a vivir muchos años. Por eso hablo de revolución.
En un dicho famoso, Adorno, dijo que después de Auschwitz ya no era posible escribir poesía. No tenemos que regresar los sesenta años a Auschwitz para entender lo que quería decir. Tenemos horrores suficientes a la mano, sobre todo en América Latina, sobre todo en el mundo de hoy (Abu Ghraib, Guantánamo).En este mundo, pensar en crear algo bello parece una falta terrible de sensibilidad, una burla casi de aquellos que en este momento están siendo torturados, brutalizados, violados, asesinados. ¿Cómo podemos escribir poesía o pintar cuadros o dar conferencias cuando sabemos lo que está pasando alrededor de nosotros?
Pero ¿entonces qué? Lo feo contra lo feo, la violencia contra la violencia, el poder contra el poder, todo eso no es ninguna revolución.
Revolución, la transformación radical del mundo no puede ser simétrica: si lo es, no hay ninguna transformación, simplemente la reproducción de lo mismo con otras caras. La asimetría es la clave del pensamiento y la práctica revolucionarios.
Si estamos luchando para crear otra cosa, entonces nuestra lucha también tiene que ser otra cosa. (...)

Continúe leyendo http://lecturasalmargen.blogspot.com.ar/2012/12/poesia-dignidad-y-revolucion.html

Escritores y lectores elegimos

A los escritores o personas que escriben sin mayor expectativa que la de ser, y lanzan sus textos a ser disfrutados o devorados por otros que no son ellos mismos, se les debe reconocer que también son humanos imperfectos, a veces egoístas, egocéntricos sin maldad, pasajeros de este mundo hostil, como la mayoría o más aún quizá, donde viven la escritura como un medio extra de expresión, un ceño fruncido, mal entendido, una respiración asfixiada, un grito, una mirada atravesada, un lápiz empuñado con bronca o laxo, un canto de paz o esperanza, una historia encapsulada, un deseo, un mundo sin llave donde es posible ingresar y es posible también salir sin pedir permiso.

Todo texto quiérase o no, carga la impronta de su autor, trabajado o espontáneo algo propio se queda en él por mas tallado que reciba. Hay tantos lectores como escritores y existe la polisemia también. Siempre recuerdo aquellas palabras que aplica a todas las artes, "El artista cree que expresa lo mejor que puede como siente, comunica, y lo hace, pero se equivoca si supone que el observador o lector lo entenderá así, cada uno toma desde sus vivencias, desde sus percepciones y difícilmente pueda ver o absorber lo que simplemente no ve. No puede". De todos modos y en general, lectores y escritores van formándose en el tiempo, escritores inspirados en otros escritores hasta lograr con suerte su propia voz; y lectores, para disfrutar, desestimar lo que no les sirve y en el mejor de los casos, investigar y encontrar el camino que los enriquezca como tales.

Crecer

Resucitar en la palabra, 

en el sonido caliente 

entre los muerto de uno, 

en las horas repetidas, 

en los marcos que te miran. 

Parirse como un disparo, 

detrás del hombro roto de silencios, 

entre tenedores olvidados, 

en el resbaladizo de un pájaro, despojado. 

Resucitar del día anterior, 

de la ropa de ayer, 

del mañana que no fue.

Andar el hoy, 

la niñez que nos dejo acá y no allá, 

detrás de estos ojos, con esta boca, 

sobre los pasos 

en medio de esta altura pero de pié.

Resucitar entre los muertos de mí, 

frente a este espejo de huecos 

a pesar de la neblina

y como cada día amanecer.

HORACIO FERRER

La tristeza crece en tu mirada 

y de la tristeza la noche, 

la noche es un balcón vacío que nace en tu mirada, 

tu mirada dos ventanas de luz apagada , 

mirada de agujas y lágrimas, 

destino de encontrarle salud 

a la alegría que falta.

Y por el árbol que trepo a tu vieja ventana 

los relojes retienen el tiempo

se vuelve lento el tiempo

por que llegue a tu mirada.

Borrame este y todos los nombres

Borrame el nombre y todos los nombres, 

no quiero esta memoria indeleble,

estas vocales cansadas 

de pronunciarme siempre no quiero.

La quietud del futuro no quiero,

el sustantivo de piedra 

cuando me novelas de terror

y no grito ni llanto una gota.

Borrame éste y todos los nombres, 

exprópiame de este infortunio,

del alfabeto,

de esta boca pirómana 

que no sabe de silencios.

Alejada de colores, 

de todos los peces,

y del fuego. 

Borrame el nombre hasta callar

Caruso. Luciano Pavarotti

Esa mujer que mira sin ver
corta el viento y desgarra.
La estructura del silencio en los ojos, 
el pecho frágil de los ojos
la angustia de no ver 
los ojos en sí
andar a tientas, 
a medias 
sin tinta 
es una manera de no golpear las miradas,
La tristeza es una peste que es mejor arrojar al mar de las nadas

A quien prende soles a mis noches sin pedir nada a cambio

Nada parece tardío 

cuando ese hombre 

mece en su mirar otras miradas

lo veo llegar cansado 

llovido de muchas lluvias 

Trepando por sus manos molinos

parece que la vida también a él

le ha querido enseñar

El viento lanza azahares y cantitos

y una guarda en la cintura abrazos

semillas aladas en las colinas

mientras ese hombre toca

va consumiendo

las palabras se quedan

se retienen en la garganta

se alzan por las paredes

son versos fundando la noche

en los ladrillos germinamos nosotros

desnudos ya sin espinas

con menos piel y más alma

Mirando un florero

Escribo desde las piernas de esta cama
desde las tripas
desde mi jaula corriendo tras los pájaros.
Escribo sobre un extraño paraíso, 
a una almohada caída 
al desgarro de un florero familiar 
y a los ríos llorando. 
Pero el caudal es muy rápido para oír 
y el canto demasiado ágil
para dejar de trepar a los árboles multiplicándose.
La sangre aletea un sabor a insomnio 
pero la imaginación rompe el ruido 
trae flores
y busca en las palabras 
una forma y un lugar.

Que salgas y tantas cosas dirán

Dirán que no puede ser
un cuerpo dentro de un corazón 
pero así va cosiendo puentes
con un temblor en la garganta 
lanzando sonidos y palabras 
para que lleguen.
Que salga, que adentro hiela, dicen.
Pero no entiende razones,
de un lado sostiene el día, 
un camino de hierbas, 
un viento alargado,
y muere en los recuerdos por entender.
Dirán que no puede ser 
un cuerpo dentro de un corazón. 
pero insiste desanudando letras 
para llegar a los rumbos de la vida
sangra en todos los corajes 
y brilla solo cuando se pierde.
¡Que salga, que adentro duele!
pero no entiende razones
muele el tiempo en su mano
aferra el destino para encarcelarlo
y bebe uno a uno los ecos
para no ensordecer.
Que salga,
dicen que adentro esta la muerte.

Valentina Noquier en La Sombra de Prometeo

Los invito a visitar su blog y agradezco difusión

http://lasombradeprometeo.blogspot.mx/2015/07/poesia-argentina-contemporanea_5.html

Gracias por replicar!

Terciopelo

Si alguna vez 
 el silencio aúlla su canción
 aplástalo, mastícalo entre las estrellas
 que no lleguen los recuerdos hasta las arterias
 ni una mirada, ni el viento.
 Abraza y tararea caricias de ancianos
 como verbos limpios 
 en los que aún podemos

confiar

Mayo 2015, Andrea.

De flor y de flores

Estos cuadros

Cuando el grifo abierto parece un grito de agua, y la ventana a media asta una ocasión de ensueño, todo se convierte en un lenguaje de señas y aviso. 
El cuadro no se endereza por mas empeño que le pongas, ni el otoño se rinde en dejar de acurrucarse a tu entrada cuando dormís. Abrir la puerta parece la mejor opción. Imagino correr hacia los mares, las montañas, pisar la arena y dejarle al viento tocar su canción a las mejillas. Pilares y panes diarios que siguen en su lugar aguardando, como el horizonte de pájaros en la memoria de las fotos, de las cosas y en mí. Todo se encela por no teñirse de vintage, sabemos que falta, pero también que el tiempo es una mariposa...
Toca no desteñirse en el intento me digo, las notas siguen circulando y me parece verte dichoso como un árbol que nace orillando el lago, cubriéndote la sed de agua, sumergiendo tus dedos.
Aquí brotan solo palabras por ahora, de la lengua, del ombligo, de la necesidad y de la necedad también.
Pero oigo como ruge el caudal a rescatar, a devorar para enriquecer, quiere decir y acaricia, como una pluma pasando por la espalda. Y la puerta, sin abrir.
Íntima inquietud a la defensa

Retratos

Quisiera escribir sobre este Buenos Aires que vive y transpira como lo hago yo, sus calles del sur que piso a diario, andadas, históricas, dejar constancia sobre la rutina y la no rutina de este tiempo que nos transcurre. 
Quiero contar como se cuela el invierno en la casa, se agarra de mis árboles, de mis ventanas y de mí inexplicablemente, pero también de los azahares en primavera, esa combinación de rosa y tronco natural tan hermosa como perfecta. El desorden de quién le toca aprender y aprender de golpe en golpe, apretando en una mano el arte que le da vida y en la otra histéricos relámpagos por resolver. Cotidianos, mientras empuña como puede un lápiz.
Los poemas que nunca escribiré se convertirán en humo, como yo, que seguramente me volveré tierra o cenizas. En el mejor de los casos algunos pocos, me traerán en recuerdos cada tanto o me pondrán voz. 
Tirarán mis retratos, mis cartas, mis viejas carteras que no soportan sino alguna generación con suerte; habría que trabajar demasiado para imprimirle valor emocional a mis objetos, a mis fotos y no hay tiempo ni certeza en ese azar. Quedarán sin embargo las prosas, versos de este aquí y ahora, cuadros unos cuantos y vidrios. Tal vez algún chispazo de tinta o un pensamiento imposible alguno guarde inmortal en el tiempo. Pero quedarán sobre todo y felizmente, mis libros, una biblioteca y espacios en blanco para que alguien más los intente bien llenar.

Texto y Fotografía, Andrea Valentina