La noche es una boca estrellada que ya no reniega de abrirse... "Visteme de dudas, deseo soñar para vivir todas las respuestas..."
lunes, 7 de septiembre de 2015
domingo, 6 de septiembre de 2015
viernes, 4 de septiembre de 2015
Se bebió la vida de un sorbo
Abrió la puerta,
ató sus relámpagos,
fue brote rompiendo la tierra
y se dejó ser,
puso relojes para que no salieran,
se topó con la vida,
como vos, como yo,
como el sol creciéndose en el dia.
Se tentó, disfrutó, fue feliz
cruzó la calle
entonces algo cambió.
Amó y descubrió la muerte.
lunes, 17 de agosto de 2015
Camino y tiempo
Su piel de pájaro voló en la edad.
¿A quien dirá la verdad que nadie sabe?
Cortará el silencio las veces que lloró,
sus blandas tristezas , la tierna alegría.
¿Dejará su cielo lacio, surcado tal vez, gris ?
Quien podría saberlo.
Solo el mapa enrostrado quedará
cuando corra la suerte inmóvil
entre hebras y relámpagos,
guardará las uñas, libre de espejos,
tampoco otros ojos porfiados lo verán,
porque tus pájaros no frenan
ni en invierno de iracundos tiempos,
ni en recuerdos, ni en retazos, ni en remiendos.
Su piel voló en la edad.
¿A quién la verdad que nadie sabe?
cortará acaso las veces que rió,
y esconderá las tantas que lloraría.
Como saber cuando habla el silencio
solo la piel que es andamio y camino,
podría saberlo.
¿A quien dirá la verdad que nadie sabe?
Cortará el silencio las veces que lloró,
sus blandas tristezas , la tierna alegría.
¿Dejará su cielo lacio, surcado tal vez, gris ?
Quien podría saberlo.
Solo el mapa enrostrado quedará
cuando corra la suerte inmóvil
entre hebras y relámpagos,
guardará las uñas, libre de espejos,
tampoco otros ojos porfiados lo verán,
porque tus pájaros no frenan
ni en invierno de iracundos tiempos,
ni en recuerdos, ni en retazos, ni en remiendos.
Su piel voló en la edad.
¿A quién la verdad que nadie sabe?
cortará acaso las veces que rió,
y esconderá las tantas que lloraría.
Como saber cuando habla el silencio
solo la piel que es andamio y camino,
podría saberlo.
miércoles, 12 de agosto de 2015
Carta
Es preciso llover distinto,
dejarse en tierra, aire, fuego
tomar las sombras, estas sombras,
y aquellas sombras de tanto
clap en el exilio.
Golpearse las venas
y encender mejor la memoria.
Las verdaderas pasiones.
En estos pabellones
donde crujen las neuronas,
la palabra no se aquieta
el aliento sigue buscando espacio
y aunque a veces es extraño el camino
hay tantos laberintos y sillas puestas e impuestas
qué es posible caer alguna vez
irresoluto en la historia.
lunes, 10 de agosto de 2015
Suscribirse a:
Entradas (Atom)