Tallereando con la gente de APOA en el Moyano

Comparto con ustedes, "la mirada" o devolución, que equivale a todo cuanto uno trae consigo cada vez que toca hacer taller con la gente de APOA, y Daniel Gradar a la cabeza de este hermoso proyecto junto a las chicas de Terapia a corto plazo en el Hospital Moyano.
Miércoles a partir de las 10hs, semana por medio, donde un grupo de personas con ganas de escribir, compartir, pasan momentos hermosos de buena compañía y taller.

Miradas

 “El verdadero viaje hacia el descubrimiento no consiste en buscar nuevos paisajes, sino en tener nuevos ojos..."  Proust

Volver al taller es siempre un tierno decifrarse, y tallerear con Dani, este gran zurcidor amigo, sumado a las chicas, se confunde con extender la inocencia, esas alas de ser como un algodón de azúcar o un montón de palabras que no exigen, mientras se pegotean entre los dedos y hace cosquillas, pero en el corazón.

Quisiera con esta mirada, lograr acercar a alguien más,  explicar este disfrutarse en la impronta del otro, el olor a memoria del que regresa, el juego de preguntarnos lo que no sabemos o responder lo que creemos al recoger la gota de luz, en los ojitos brillosos de el de al lado, o ver como se nos copia la sonrisa en el rostro Amigo, siempre hay una galera para sanar historias –un ratito-  y curitas para silencios recayentes.

Guardar la calma de todos, aunque la lluvia no llegue ni para guiñarle un ojito al mate, pero si contemplar sonrisas niñas de adultos, aguzar el oído a lo petizo, la música,  la biblioteca creciendo sin frontera escoltando a las chicas sin nombrarlas pero ahí, en el sitio ideal, esperando por ellas.

El encuentro siempre termina siendo un rescate sin vigilancia, que linda primavera a pesar del calor y todo lo rondante; la poesía, el mate y lo bello de vivir el instante, la luz de las miradas, las alegrías, los enojos cicatrizados, las altas paseando entre la poesía, la ropa buscando dueño, y ese imán tan disfrutable sin prejuicios. Los libros!

Y escondidas siempre, las bolsitas amigas con ropa nueva en el rincón, cuanta alegría y emoción representa para algunos volver

 

http://apoaenelmoyano.blogspot.com.ar/

 

Rompepalabras

Habrá que reinventarse tantas veces como sea necesario para desarmarse y armar...
Habrá que adentrarse en uno, ese animal desconocido,
mucha veces abierto y después cosido que despierta en la madrugada
y gira como queriéndose preguntar algo pero caracol de la noche,
se desfragmenta en pensamientos antes que salga el sol y calla.
Habrá que trabajar en aceptarse
y a veces tallar,
moldear hasta el estremecimiento y ser.

Confíate los secretos que no te dices, permite que esas palabras salgan de tu boca
como pájaros que vuelan hacia otros… y acepta también a las pródigas que regresan
al seno de los labios, al nido del que alguna vez salieron.

Ella te mira, se acerca... te está observando. La poesía en ocasiones te quiere hacer"

Las palabras, esos cuerpos que se hilvanan mansamente, para penetrar en otros,
guantes de sentires, necesidades o a veces huecos oscuros de silencios
que se escapan ordenadamente y braman en la virginidad de un alma
que no sabía expresar y sin pensarlo, nace, pariéndose a si misma para exponerse.

El poema debe estremecer, así deba llegar mordiendo. Poema que no deja secuela, poema no es.

Ni la poesía, ni el mapeo de tus trozos vagabundos o mí olor a fruta recién cortada nos salvará
Ni éste amor arena contado en texturas ni lo anecdotico, lo carnal,
lo piedra lo infierno o lo surreal... nos salvará está vez,
Pero esos títeres por años, letras… que finalmente succionaron fuerza en la erosión,
cobraron vida para no callar ya más.

La lluvia y el puñal

la piel viuda rezonga

esta muerte de amor mendigo.

Las lágrimas amortajadas

los pasos desordenados

el rostro que ya no es,

sino en la saliva de todos.

Memorias

Nos quedaron descubiertos los puños
Dos leños maniatados y ese viejo sabor de barro.
Algo se derrumba en una palabra cuando se acerca al silencio
filoso, cayó el mundo en la boca de la noche, porque ellos, 
nos quitaron el nombre, para llamarnos a todos número, para imponer olvido. 

Fué el hilo de una baba ajena encarcelando la vida en una oscuridad sin rostro.

Se entumecen las manos como hielo quebradizo; y ese frio que desarma la fuerza.
 Me truncan,
 Me vendan,
Me despedazan la sangre…
¿acaso suponen que incineran los sueños, el derecho o la idea?
 Mientras ladra la memoria en otras entrañas,
vive allí como la sintesis calcada en una suela
 Errante, el deseo joven corre como relampago.
y hay nuevos sueños  como estampida
como sangre que bombea sin temores, antiguos sintemores.
Una realidad que fue amargura apretada, de cansadas injusticias ahora sueña,
descubre que el sabor se cruza con sus pájaros afirmativos
y murmura ante la historia de plomo y más sangre
que la memoria está caliente,
que se vive, que se lucha,
porque la heredamos los consecuentes
que ahora se ve y se oye
que ya no se calla…

aunque una lágrima no encuentre su terrón para caer aún
y aunque al vacío no le quepa la palabra final
porque nunca se abrigó de victoria
pero tampoco nunca en nuestras bocas
se dejó llamar a ese largo otoño, derrota por total.
 

Yo te noche

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Yo te noche tras noche y vos apenas me días...

Yo que te poema de mil maneras,

te literaturo y te hago él amor entre paredes de metáforas.

 

Yo que te construyo él más dulce pueblo en esta locura andante

y te vida, y te lluvia, y te luna... o te amanezco,

y me vuelvo labios para tus besos, agua para tú sed, tú otra mitad

y me desarmo verbo... mientras tú me sustantivas

o lo que es peor, crees que me talentas

y me dessujeto de compañera a cosa

entre adjetivas.

¨Poesía

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Quién amamantará las ganas cuando el corazón en el borde de la boca

quiera lanzar un susurro, y en él grito incontenible, vuele su beso mariposa, mientras la paciencia se acomode en su esmoquin arrabalero y espere...
seguramente habrá otro borde, dónde una sombra deprimida en su oficio de seguir, sabiendo que nunca será protagonista, pida retiro voluntario, mientras tose dos o más impaciencias mordidas por el tiempo.
¡Ay sombra como sueñas! Una voz dirá, mientras ella, olvidando su oficio de ser sombra, mire la secuencia primera, y desee ser mariposa, refugio donde pueda guardar todo el amor del mundo y demostrar que a ella también, siendo tan sombra, tan oscura, tan otra cosa y a veces tan nada, le viaja demasiada humanidad por las venas, tal vez más que a muchos aunque la
oculte, la guardé y nunca se le escape, delatándola. Hasta hoy.
¿Dónde estás poesía? ¿Quizá Aquí? y poesía seamos todos,

 

hasta las sombras, aunque más no sea por un instante en la vida.

 

A la Imaginería

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En el umbral de este rincón

bohemio recorte bajo el autopista

abrazan fuerte, arte y poesía

dos brazos largos de paredón

 

Dictan sus tatuajes

Matadolores del Alma mía

poesia nuestra,

entre cochabamba y Constitución

 

Nuevo puente bajo el puente

Aquí en Boedo hallo su honor

nació apretado, entre cancha y puente

La Imaginería, su gente y esta voz.-