Siluetas "palabra a palabra"

"Despertar de un mal sueño es encontrarle al problema la salida…
Abrir la puerta y verse durmiendo es como no haber despertado jamás."


Pecador de palabras
De las canteras más inhóspitas
de instantes con olor a tiempo.
Hacedor de crepúsculos
oscilante creador de siluetas
con la expresión como acordonada
En su corazón de vereda
Paso de bastón y bolsillo
De humo crujiente sin forma
Amontonando escalones sin rumbo
sin brillo

Dicen mis manos, que respiran silencio
atadas y tendidas de muerte
bordando amortajadas sombras
que hundidas a la deriva
se van
y poso este vacío sordo de cansancio
Abro las tiendas del último corazón
aquí descansa una boca también de palabra
otro susurro de manos
que transpirando respiran
desde afuera...
Un último dolor

Arder de Usted

Arder de usted

Desnudarse de palabras

De finos verbos

De arrobamientos

De adornos

… desnudarse

Mudarse de la razón

De tanto miedo y ninguno

De calor y frío…

Reincidir

Restallar

Resbalarse por error

Olvidarse de lo absurdo

Ser textura, aroma, color

Canción o silencio

¡No importa!

Ser y solo ser

Sobrando y descubriéndose

                            en este ardor de usted

Los callejones de tu piel

Muerden los rayos

estos ojos

rasgando las paredes

sin embargo

nada puedo evitar

voy peregrinando al silencio

caminando las llamas

que mis ojeras eluden mirar

 

Desde los callejones de tu piel...

Soneto II

Te evoco y sin voz, evoco tu recuerdo,

no de piel, sino de luz, de viento y abrazo

porque en este amasijo de lenguaje trazo

arrullos entre destierro, cansancio y verso.

Y aunque se lleve tu palabra otro camino

o deambule mi poesía en la tardanza

digo tu nombre y se renueva la esperanza

que es imposible dejarte en el olvido

Ahora te evoco, pero acude la duda

esperándome en el rincón de lo lejano

helada de ausencia, desgarrada y muda

ya no espero más caricias de tus manos

tengo miedo que a este grito nadie acuda

porque de luz y viento, no existe ya ser humano.

Amores plásticos

Las horas se mecen en su fiebre.
Mueren en las alcantarillas,
arrastrándose por desconocidas veredas.
Mueren de pie, de vos.
de piel…
pero mueren.

Caigo en el exilio de la ilegibilidad.
Mis palabras despobladas de sentido,
degolladas
todo yace encapsulado en alguna jaula.

La certeza del seguro,
La seguridad del contento,
Y la fiebre… que no cede como el tiempo…
También.

Tramito permisos literarios,
Cicatrizo despedidas con parches,
de recuerdos imaginarios.
¡Y no abro las ventanas!
Le temo al otoño durmiendo a capricho
Pero más…
a la primavera afilando sus garras.

Entonces, resoplo una y mil veces.
Estudio mis sentidos,
contemplando cada uno de mis dedos
y me pregunto…
¿Por qué en la soledumbre de mi escritura
solo fecundo agonía?
¿serán acaso placeres color prestado?
¿amores de plásticos?

Caligrafía vacilando mórbida
o mis sueños quizá, demasiados…

Pacto

Yo arropo los gemidos de tus sueños,
acunando la pena y el beso menguado.
Voy curando las noches de tiempo,
de labios resecos sin voz,
siempre de vos…
pero sin remitente, ni eco.

Voy pactando con la sed,
con el ahogo;
Y pacto no, por convertirme en recuerdo,
¡Pacto por ser impulso hambriento!
el placer en las venas,
el inconciente naufragando,
o el atrevido zarpazo de un pensamiento.

Lentamente dejo respirarme
Palparme…
Inhalarme por tu viento,
Ser impecable amarillo,
la luz extinguiendo el vacío
la razón, la decisión perfecta;
voy creciendo paso a paso.
Y dejando florecer la idea,
¡tu idea!
Me voy atando a tu aliento.

Porque no solo arropo los gemidos de tus sueños,
también cohabito en el silencio,
en el mismo delirio atribulado,
en la no palabra, en el deseo
y aquí… en este verso inacabado.



Pintura inconclusa