Combustiono en el rigor de unas arenas
Y en satelite de ajenas desventuras
No soy vidrio, cristal ni tertulia
Ni adorno, ni joya ni figura
Una luna en faena delirante
Que disuelve su carne en fisuras
Y el padecimiento constante de sus fases
Que no espera por demonios ya, ni ángeles.

QUE IMPORTA..

Cuando el silencio da portazos a la soledad y el insomnio se corporiza en otros cuerpos , titiriteros inexpresivos hospedan intentando petrificar sentimientos, que nacieron como suturas a un tiempo esperado o desaparecido, entonces callar se vuelve actitud de necios y soñar de escribientes malditos.
Intitular de fracaso lo expuesto sería saturar de carencia la carencia y pensar que un yo tan profundo y preciso pueda ser transmitido a los demás, se transforma ciertamente en utopía de engañosa meta.

Que importa si me llaman loco
si mi ira sopla tan fuerte q te vuela la galera
que importa si logro cruzar fronteras
que importa si me llaman loca
cuando el dolor mas que doler hacer pensar

Que importa si me llaman loco
cuando al mas fuerte logro movilizar
que importa si al malo le enseño a amar
que importa si me llaman loca
Si al débil puedo inspirar,
al desahuciado ayudo a soñar
y al olvidado volver a empezar

Que importa si me llaman mala
si mis pensamientos expresados
renuevan tu creatividad.

LUCRO CESANTE

Que te lleve el olvido
Que se calle el reproche
Que retornen las noches
De insomnios mudos sin destino

Hondo es el lucro cesante
De nuestros pesares divinos
Te anulas en fragancia repugnante
Con tanto idilio consentido

Quítate esos trapos de princesa
Embarrados en el común de los caminos
Deja de jadear tanta incoherencia
De patéticas palabras sin sentido

Nunca supe

Nunca supe si lucraste

O amor puro me ofrecías

Nunca entendí si sufrías

O era solapado tu arte

Solo se, caballero galante

Sin estandarte ni armadura

Que lograste rasgar mis vestiduras

Y sin quererlo, bebí de tu brebaje

Aprendí de mi acompañante

En los tentáculos de su locura

A gozar con mas soltura

Y a clamar sin libertinaje

Sueños de almohada

Que hora es esa en que me piensas
me llevas sin avisar, me cansas
Y bebiendo tu luz,
Y tu fuego me descansas.

Que momento es ese, que sin notarlo
me viertes en tu arte, me bañas
Y con mis sueños de almohada me escabullo
insomnita a tus entrañas.

Que hora es esa en que te pienso
lecho de vino profundo,
Embriaguez de dos almas
Que insegura me flotas en fuga
Y Aprovechando el instante, me descalzas

Que hora es esa que sin mañanas
en atardecer te recreas, me cubres
haciéndome florecer en llanura, montaña
Y me nutres...
Me reclamas,
Te hundes y me sientes,
Me abrazas.
Entonces llega la hora...

Que hora es esta!
En que el cielo murmura por la ventana...
ya no hay tiempo niña, vuelve a tus sueños,
regresa a la calma de tu almohada.

La letra imperfecta

La letra imperfecta

Mi pagina rosa no llora tu ausencia
tu voz latosa no engaña ni roza
mis ropas intactas aún no cambian
será que tu cara ya a nadie engaña?

Mi letra se llena, se pone amplia
se para derecha, diciendo que piensa
si vieras mi alma, tan clara y perfecta
se regocija ya sin tu presencia

De tanto en tanto mi lápiz se escapa
intenta sutileza, aunque sangra
pero no es tu culpa poeta
es el fantasma.....

reclamando la letra imperfecta.