Valentina Noquier

2do Grito de Mujer "NO" a la violencia de género

2012-01-28T13:19:00.000-08:00

Convocatoria
En la República Argentina para C.A.B.A
Lanzamos la convocatoria para una pre inscripción a expositores y artistas, de sexo indistinto para el 2do Grito De Mujer, a realizarse por vez primera en capital Federal, el 10 de marzo del 2012 conjuntamente con Mujeres Poetas Internacional desde Rep. Dominicana
En favor de la “NO” Violencia y comprometidas en la concientización sobre los derecheros que por ley nos corresponden, la temática a exponer y tratar es “La Violencia De Género "

Podrán participar desde otros países enviando Videos y Poesías que serán exhibidas con autorías. Todos los trabajos tendrán que ser enviados al siguiente e-mail irelyelalma@hotmail.com
Teléfono habilitado para registro e informes (011) 6731-3574
Lunes a viernes de 19:00 a 21:00 hs. sábados y domingo de 14:00 a 20:00 hs.
En radio por medio online, con Ana María Garrido en Calidoscopio www.raices885.com.ar

Bebe -Tu silencio

2012-01-17T15:58:00.000-08:00

A las letras como al arte en general a veces le tengo desconfianza, nunca aseguraría si esto es o no, porque resulta engañosa... hiciste un paso; volviste los ojos o diste la espalda e igual te mató.

A los huecos de tu mano

2012-01-17T15:28:00.000-08:00

Conozco ese lugar…
Donde se organiza la sangre gastada de bombear muda
y los bolsillos de utopias reniegan tanta caricia andariega
conozco esa revolución a la dictadura de los silencios
rastreros silencios y muertos pero sin rabia...

Nostalgia suburbana

Ventana al aire

Nube donde un ojo se enciende
y brazos…
brazos que hace tiempo se pliegan a la nada
abrazan si; pero de viento, de sombras o de paredes…

Rastros sin rostros
y huele a piedra, a duro olvido
a poros cerrados o a asfixia.

Estuve allí donde boztezan las calles
donde los recuerdos que antes eran paciencias
miran arder a la quieta alguna vez
mientras esta noche pone su pálida mejilla
para que cante o cuente como fueron las ganas,
los fosforos, los amaneceres y cristales.

Como este constipado aquelarre
que parece una mesa sin plato
o un plato de sal y desamor
osea lágrimas; ya no rie.

Pétalos que alguna vez fueron flor
Y ahora respetan ese morir de falanges sin ternura.

Yo estuve allí, sin tinieblas ni matriarcado.
Pero estuve.

2012-01-11T20:14:00.000-08:00

La Cita.

POESÍA
       Moyano
                    10hs.          al lado.

segundo piso                 ---> allí
                                                                     ((más aquí))

"Taller"
                                                                                                                       Allá no.

ACÁ!
Llovía, y aunque no fue fácil ubicarme, finalmente llegué. Tarde pero ahí estaba, a pesar de la vorágine de autos, del tráfico de gotas lluvia, del congestionado calor y todo lo que tapaba de alguna manera la vista. Gente que sabía y no, ubicar cada Hospital con exactitud. Gente que no quería saber o vaya uno a saber qué…     Una mesa amplia los contenía, Daniel, Katja con sus pocos años, Gabriela y su recepción de amplia sonrisa y en frente Felicitas…
Felicitas la enorme memoriosa deleitándonos con su poesía mientras elegía la foto que más sentía la representaba.
Soledad paseaba alrededor y saludaba mientras comenzabamos a girar entre todos...
la noche, la voz, el insomnio, el sol y la vida misma, al tiempo que Lorena y Laura iban llegando. Perla miraba con ganas de ser parte y Marisa se animaba con una lectura para todos.

Por mi parte, con lo poco que me había comentado Daniel sobre poesía de pinturas y mis visitas al blog, allá estaba yo, con más cuadros y ahora también fotos; imágenes varias para que nos hablaran, nos preguntaran o simplemente para sentir la invitación a ponerles música a partir de la palabra.

La experiencia fue emocionante, enriquecedora y muy nuestra. Así nos compartimos, dejándonos conocer más alla del adentro y el afuera. Así, sin apellidos ni diagnósticos, a carne viva y a pura empatía, como las horas que se fueron escapando sin notarlo como se escurre el agua.

Hoy tocó conocer otros de mí, personas a las que la vida les va sucediendo a cada rato pasando por momentos especiales, altos y bajos momentos al tiempo que se animan a viva voz o a pura mano a decir algo de ellos, de ese interior que chilla, que quiere cantar o gritar. Quizá sea que a distintos tiempos vamos mutando alguna especie de piel, fuertes e indebles a la vez y no es raro respirar y respirarnos poesía, a veces hasta en movimientos que se desprenden y quedan a la vista de los que eligen ver, pululando en el ambiente. ¡Y qué bien sabe el gusto a saborearse!
Sí, es verdad, hubo lágrimas, sonrisas, palabras encayadas en los anotadores y papeles, pero sobre todo hubo disfrute, creación y una nueva consigna para mí, volver pronto.

http://apoaenelmoyano.blogspot.com/2012/01/reunion-miercoles-11-01-2012-la-mirada.html
Visitanos, hay demasiado por compatir

Este Plaza

2012-01-03T12:28:00.000-08:00

“Me gusta la constancia de las rosas”. Mario Benedetti

A esta plaza

Como a otras

No les huye el tiempo

A veces desnudas

Sin edad

Cuerpos de todos

Pero sin dueño

Me quedan doliendo sus heridas bancas

Sus tristes monumentos

Antes descuidados

y ahora…

Ahora presos

Por tanto irrespeto

falta de educaciòn

e inseguridad

Latinoamerica

2011-12-30T20:28:00.000-08:00

“La memoria es un ojo que mira imperecedero,

mientras sueña la flor…

La sueña pétalo a pétalo,

Cada vez más bella

Cada vez mas flor."

Suelto Palabras

2011-12-26T15:41:00.000-08:00

Sí, es verdad, he muerto varias veces

Pero siempre la luz nuevamente

Me inunda de cielo

Y andando, vivo.

Zulma Geller

De tiempo viejo,

de tiempo ahogado,

de sagrado tiempo... y sangrado.

Muy mio, muy tuyo, pero que poco nuestro...

De pasado y boca.

De presente y saliva.

En contradiccion de sabanas y almas

asi sea de un te quiero y soledad

o aunque llueva yo, y no te apiades ni asi.

En penas, a carcajadas o a solas,

se va templando mi añoranza

mientras tu voz,
voz de grises clavados o de charcos
me lleva a la insesante carcel en que te sueño y rompo en recuerdos.

Como una soga.

noche donde el amor se ausenta y rueda por las calles en penumbras...

y aumenta…

en soledad.

Algo siempre se nos va perdiendo... en lento arpegio.

Siempre lento.
Escala de la vida en mi.

De cosas, de viento…

Como la vida, que en vos se enciende, vibra y festeja.
Mientras yo… yo la miro desde esta ventana con mi forma, de retrato en la pared.

No me entiendas mejor...

Imagen; Nicoletta.

Aguacero (Mario Benedetti) - La Lluvia (Abel Velaquez)

2011-12-17T09:19:00.000-08:00

Mi voz

2011-12-17T09:07:00.000-08:00

Mi voz es una eterna noche prenguntandose...
y aunque le haya escondido las siete letras que forman tu nombre;
siete veces al día me reclama sus recuerdos.
A veces desconozco a mi voz,
cuando la veo de a ratos meditando sentada,
mientras enumera los muertos de sus deseos
o acude a mis puños repentinamente,
esperando ver caer la llamita de algún fuego de entonces.
Así ella, a pesar de mi no. De mi rotundo No,
continúa zurciendo de miradas y letras las callecitas
para que un mañana, mi voz y tu voz
se reconozcan al verse.

Imagen: Marc Chagall "Anochecer"

Despedida

2011-12-12T05:49:00.000-08:00

El rostro de la palabra ya no los mira,
hace tiempo no los ve.
Una caricia de voz retumba,
se apaga de ausencia.
Es la piel de la poesía que se les muere.
Sienten frío.
Frio de ellos, aunque no lo saben,
y mientras el tiempo grita a unos relojes
que cesen de llorar...
dos abismos se despiden.

Es solo un adiós.

Un adiós como el de tantos.

Como un adiós más.

Olvido Final

2011-11-15T00:09:00.000-08:00

Cuando la noche, te encuentre despierto

seco de gemidos, arto de llorar

y sientas la furia reprimida del tiempo

como un rayo fiero queriendo avanzar

Yo seré tu manto de calma y abrigo

y mi poesía el nido donde poder anidar

Cuando ya no creas, que volver a sentir puedas

y los caminos mañeros te alejen de mi andar

o la porteña distanciate exija regreso

y quieras repetir besos que elegiste dejar

secaré tu llanto, aliviaré el olvido

y al triste destino hecharé a rodar

Pero si mi noche en tus manos heladas

encuentra el tormento de tanto esperar...

llegado el momento, respiraré en un verso

con un triste adiós…

El olvido final.

Natural

2011-11-04T08:25:00.000-07:00

Galería de Vatinoquier

2011-10-25T06:25:00.001-07:00

La galería de Vatinoquier en Flickr.

"Otra imagen, otro espejo" introducción

2011-09-19T21:21:00.000-07:00

Hablar de mí y esa buhardilla subterranea donde convive todo lo que soy resulta un enigma. Una vision orgásmica por momentos pero melancólica en tiempo completo. Un pájaro cantando a media noche, seguro de saberse incomprendido mientras saborea la sensación de poder y placer que le otorga recrear una realidad imprecisa.

Crecí descuidando el estigma y esa yaga o runruneo que siempre me habitaron apagando los pasos habituales; un alma curiosa esperando alguna metamorfosis y desordenando las calles por aquellos traumas demonios que trastocaron mis madrugadas y mi universo. Siempre sostenido en ese carácter especial, del que te va formando el sufrimiento sin notarlo.
Divagar en los confines de mis adentros, la construcción de lo que soy y mi entorno, me llevaron a crear pactos con la realidad, pero fueron inconmesurablemente menores que los contraídos con mis fantasmas.

Y las treguas… ellas, fueron instaurándose a medida que me dejaba ser y tras caída las iba necesitando.

Quizá por ser buen selector de aventuras y caminos, nunca necesite detenerme demasiado ni llamar la atención exageradamente, siempre me considere hábil en y rapaz en las alfombras de la seguridad. Mi mentalidad y escaso machismo, me valieron para experimentar mas de lo que quisiera recordar. Niñas, mujeres y cortesanas supieron adorarme, pero todas ellas de escasos latidos solo dejaron el placer que entrega el momento; a veces fantasmal, otras placentero pero siempre historias insalvables, alargando la lista de lo vivido. Nada especial.

Recuerdo que sostener la mirada con bravura era mi mejor arma y aunque esto acrecentara la propia confianza, el problema siempre radicaba en lo verbal… cuanto mas lo intentara; entrado en copas, lúcido o movido por ese sentimiento tan irreal que muchos llaman amor, indefectiblemente todo resultaba en relámpagos. Las palabras se levantaban en murallas frente a mí, se me hacían charlos los sentimientos y solo lograba esbozar puñales de ironías.
Así, una y otra vez fracasaba en el intento.

Noches tras noches llegaban en procesión. Desvelados y solo; mis cuatro paredes, mi buhardilla y yo, subsistiendo. Sin olores, sin sabores, sin presencias, solo los mismo y malditos puñados de pasiones ocasionales y la ilusión siempre expectante y cada vez mas herida. Solo y esperando.

Asistir a las mañanas amanecidas por la pesadilla de un “no me resigno”, comenzó a demoler mi psiquis. La mala vida , el sueño y el descanso no cumplido fueron borrando la fina línea entre lo físico y lo fantasmal, fulminantemente lo que no era, avanzó en mi contorno y ese personaje vampiro me sustrajo de mi mundo al suyo.

Comenzaba a vivir en el plano de lo irreal, los oiría decir mas tarde.

Dicen que soy un tipo extraño. Yo se que ellos son tipos ciegos.

Y quizá si. Ellos y yo, tengamos razón.

Taciturno, reservado y con efímeros temporales anímicos pero al mismo tiempo talentoso, observador y perspicaz. Nunca exigente; solo cómplice y artífice de mi propia felicidad.

Siempre pensé que los sueños tenían un antes, un durante y un después. La primera parte enteramente disfrutable, en tanto y en cuanto, uno se hallara trabajando para acercarse a él, pero ver un sueño como el mío hacerse realidad a veces paraliza y en ese miedo a perderlo todo, uno se desvela por volverse perpetuo dentro del instante o lo que dure, y a veces... pocas; consiguiéndolo.

Este relato contado en un impreciso después, mas o menos trata de eso.

Ni ellos, ni yo lo sabemos a ciencia cierta.

“Creo que, para su evasión, aprovechó una migración de pájaros silvestres” Saint-Exupery

Cuando trato de estribar en los muelles de mi mezquina memoria sedada, creo en aquella vida y esa ráfaga tan angustiosa como exultante que me fue arrancada de tajo; y supongo que quizá los corazones que yo elegía, despertaban solo en carne por miedo. Solo uno, otro de mi y errante, empuñando su última reveldía, transparente y leíble, me robó de la ponzoña, regalándome su mejor inocencia y doblando en la esquina de una coma, voló por escapar al punto final de aquella vida (...)

Adiós insomnio, adiós...

2011-09-03T02:18:00.000-07:00

Te dejo la luna y todos sus vaivenes

porque hoy irremediablemente

debo curarme de mi...

Esta noche abandono mi vicio de insomnio

mis desvelos lunares

mis verbos cansados

a todo libero de mi.

Que sean mi boca,

mi lengua

mis manos

Un colibrì en alas de palabras danzantes

volando sereno en otras agujas de reloj

Se ha transformado mi alma

en la anticalma de la nada y su sentir

Algo sufre en las aceras

¿Acaso seràn las horas?

El tiempo y su devenir...

Pierdo en el buscarme cada mañana

Se me rìe el cuerpo todo en el espejo a carcajadas

La miro en dialectos

Le sonrìo en francès

Toco su imagen, la imagen mìa

¿No es mìa?

Le lloro...

Me llora

Pero ahora me desconoce

No saluda

Se fuè.

Mañana intentare tocar el sol

Imagen, Nicoletta

Trozo versos y prosas

2011-08-01T11:43:00.000-07:00

Suelo fijar mi estrella en el alma de los caminos, en los pocos caminantes que aun caminan, y pensar… ¿En que nos habrán envuelto el cerebro o lo que es peor el corazón?

Lo intento entre demasiadas gargantas que tragan y se atragantan en el mismo silencio. Y dos veces deliro para apresar cualquier novedad… Para ensayar alguna nueva esperanza, pero dos veces más, unánime la nada danza entre los velos de la ingrávida realidad.

Continuamente vivo

Soy sin lugar y sin tiempo,

Pero soy

Me toca así…

ser sin tregua.

Y allí soy

donde los huracanes y tempestades

nos clavan las uñas por la espalda..

Soy

con quien llora en extranjeros ojos

las propias lágrimas.

Allí donde se desgarra un hijo de la mano,

Soy

Y se enluta el pecho en las miserias

cuando entre dientes tiritan

banderas blancas no respetadas.

Y hago acento en la palabra Pàz

Frente a los sin código

y a los que suponen a otros sin derecho.

Las Cosas de Borges

2011-07-22T23:04:00.000-07:00

ECO-DAVID AGUILAR LETRA

2011-07-19T10:53:00.000-07:00

Grave Mundo II

2011-07-19T07:58:00.000-07:00

Cuando no te miro

nadie me ve,

me vuelvo sombra,

ni yo misma me encuentro.

Las ganas se van contigo

la vida toda se me apaga.

Y sufro la ausencia de tu calor...

Entonces

la luz se retiene en tus manos

Duermo en el eterno instante,

en los parpados heridos de distancia

lejana de mi,

olvidada

y en este cuerpo que mendiga;

a tientas por tu piel.

En la sombra del agua

2011-07-19T07:43:00.000-07:00

Que pellejos y que sombras

2011-06-23T11:28:00.000-07:00

Que pellejos debemos mostrar

Que sombras y que emociones
A quienes
Que rostro y que palmas,
Que manos!
Las húmedas del llanto
Las nuevas, las fugitivas
o las estalladas de olvido y trabajo

Que debemos resignificar?
Ante quienes y porque…
Que se alquilen sueños
Que sean capaces
De inventarse placeres
Y nuevos deseos de su propio talle

Que hablen…,

Que digan…

Que te llamen loco
Loca yo,
o descabellados

Pero antes...
¡Eso sí!
Pero antes
Que penetren en sus sombras
Que sopesen lo vivido
Y desnudos ya de mascaras
Descubran cuanta cadena de sueños corroídos

Entonces y seguramente,
En alguna noche distraída
De insomnio y vendaje
Dejen ya de exigirte
Y olviden por algún tiempo
La manía de observarte

Las Mujeres en el Arte

2011-05-04T00:12:00.000-07:00

Para hablar hoy de la mujer en el Arte como sujeto; grandes y muchas mujeres, anónimas mujeres y pocas recuperadas del pasado, debieron hacer un arduo camino de años, de siglos…

Por lo que encontrarse a veces laureando presente es recortar la lucha y la historia misma de la que pocos y tal vez pocas también… reparamos.

¿Por que palabras como Genio o Musa cuadran tan “normalmente” con un genero determinado, o por qué decir artista suena a estética femenina a maquillajes y a actrices?

El vuelco de las obligaciones y las expectativas para el hombre y la mujer.

Biológicamente, hasta hace no mucho tiempo atrás se basaba la desigualdad sosteniendo que el cerebro de la mujer era más pequeño, físicamente constituida para dar a luz inhibiendo la posibilidad de crear y nacida para obedecer más que para mandar, así su lugar en las artes plásticas seria el de copista esforzada pero nunca el de creadora. Su estilo, un reducto inmutable relacionado solo con formas redondas, con el sentimentalismo, con colores suaves y sinònimo de decoración y blandura, sellaban de esta forma su capacidad a partir de su condición. El Ser Mujer.

Una carrera llena de obstáculos, la Mujer como "Sujeto" del Arte.

Claude Lèvi-Strauss afirmaba, “Todos los seres humanos sin excepción poseen un lenguaje, una tècnica, un Arte…” negar esta capacidad artística es negar su condición humana.

Hasta el siglo XIX se insiste en su castidad y pureza, como si el hecho de tener dotes que las asemejen a los hombres, implicase una pèrdida de su esencia femenina, siendo la realización artística un camino plagado de prejuicios, donde solo aquellas con la fuerza y la inteligencia suficiente para situarse fuera de lo tradicional, llegarían a ser artistas -heterodoxas artistas- así, la mujer en el arte; modelo, cuerpo, objeto de deseo donde hombres posan miedos y miradas, fuente de toda inspiracion, ve la lenta transformación de la mujer, como sujeto, como artista y creadora del arte.

“Si debo obedecer a la ley de los contrastes que gobierna el orden físico y moral del universo, estoy obligado a colocar en la clase de mujeres peligrosas para los hombres de letras, a la mujer honesta, a la intelectual y a la artista (…) Y debido al hecho de que todos los verdaderos escritores llegan a experimentar en un momento determinado, un intenso horror hacia la literatura, es que yo no admito para estas almas orgullosas y libres, para estos espíritus fatigados que tienen siempre necesidad de descansar en su séptimo día, mas que dos clases de mujeres posibles, las adolescentes, o las analfabetas; el amor, o el puchero. Hermanos míos, ¿es necesario explicar ahora las razones? Baudelaire

“La mujer que amaba el arte, corría cuanto podía inspirando desconfianza, temor, aunque también fascinación, sujeta al origen de todo mal, atada a la estabilidad y reproducción del orden social. Suave, fuerte, firme, la otra mitad presente, que surge como impulso creativo y percepción diferente… Santas, putas, brujas, niñas, cortesanas, esclavas y diosas surgen al arte como creadoras… Mujer y arte, maldición o bendición?”

Andrea Crosa

Bibliografia, consultas y fòsforos... http://www.revistaenie.clarin.com/arte/las_mujeres_en_el_arte_0_449355290.html

Mujeres en el Arte, Amparo Serrano

Charles Baudelaire, consejos a los jóvenes escritores

Historia de Mujeres, Rosa Montero El libro de las mujeres, Ana Maria Shua

Imagen: Juan Lascano, Invierno, 1990, óleo sobre tela, 153 x 113

Cansancio Natural

2011-03-20T15:14:00.000-07:00

“Mal suponen que soy venganza sin pensar que estoy agonizante y mi mano ya no sabe como sostenerlos”

Vengo

De los puños de la tierra

De las lenguas del barro

De los nudos del silencio

De lo que por mucho tiempo

Creímos eterno

Vengo

De la savia sangre natural

De todos los pisos y colores

A intentar germinar

En algún hueco de un pobre abrazo

Que me soporte

Vengo en mi silencio suplicante

Con el hastío de la tristeza

Y la sordidez en mi figura vegetal

Vengo de nacer

Por millones de años

De pobre sueño

De intentar reverdecer

Vengo a enraizar una vez más

Cansada de sus cuerpos de latas

Atravesándome a cuatro ruedas

Herida por los que debilitaron

Hasta extinguir a tantas especies

A tantos hijos

Y enferma de los que saquearon

En mis playas las arenas

Pero subsisto.

Subsisto mecida en días y noches

Aunque me vejen

Y subsisto también

A la contaminación visual

Aunque multitudes de pájaros

Hayan apagado su cantar

Y mutilen inconcientes mis luciérnagas

Destiñendo sus colores

Sus pequeñas farolas móviles

Y nadie lo haya notado.

Papalote

2011-03-16T21:25:00.000-07:00

Algunas noches cuando todo duerme y merodean las horas arrastrando sueños por los tejados, olvido mis consuelos vencidos, dejando crecer mis dedos, mis abrazos en esquelas y mientras laten pensamientos colmados de texturas que mutan, calzo barriletes a mis pies, diseño una mansa prosa de futuro sin delito y me arrojo al abismo de volar…

Entonces otras bocas,

Tímidas bocas,

Y tristes bocas

Murmuran algunas Caricias.

La tarde de azul cansado,

Desnuda el firmamento ante nosotros

Y son las lenguas reprimidas,

Los besos no fundados

Los primeros que asoman

Atardeceres Oscuros

2011-03-16T20:05:00.000-07:00

Proximos pasos...

Nueva colaboraciòn en El Salvador

Muestra y Libro para el Dìa de la Tierra.

Amanece

2011-03-15T05:10:00.000-07:00

Amanece de cafetera, mate o tostadas

El trajín y la jornada también amanecen

De bandoneón o recuerdos

En España, China, Perú, Argentina

En cánones amanecemos

Y que mas da donde sea

Si amanecemos en la memoria

En las rutinas viejas y en las nuevas

De lluvia o rayo de sol

Amanecemos igual

Para vos, cuando amaneces y para mì...

Espacios

2011-03-02T21:45:00.000-08:00

Este parque

Beso de la naturaleza

Crecido de algún sueño

¡Trozo precioso de mundo!

Expresión y fuga, de varios momentos.

Verde telar
A veces bordado
De tierra,
de barro…

A veces de yemas.

Parque

Escenario danzante

Baile de otoños y primaveras

Donde jolgorios de niños

Y abrigos de pájaros

Siempre despertaràn.

Del cemento, sabio contorno

Y pulmón nuestro,

Mi banca y tierra, estàn aquì.

Parque!

Conclusiones

2011-02-04T19:33:00.000-08:00

Hoy regreso a comer de su mano, a respirar nuevamente poesía y a construir quizà con los mismos guantes pero con la perspectiva de un año màs.

Hoy regreso a liberar cadenas y estructuras en mis labios escritos y al difícil arte de desaprender lo aprendido.

Hoy, regreso a ser actora, escribidora o a tomar el papel que me toque, para llegar a otros, desde otros o como simple eco.

Hoy pongo mi voz, mi grito interior y mis sentidos, a distra y sinietra como herramienta que expresa, como empuñadores de palabras que somos para desnudar o desnudarnos, otorgandome una nueva libertad.

Ser desde nuestras palabras- verbal o escrita- la desnudez del propio yo, la ùnica verdad, con uno o todos los permisos.

Hoy, regreso a comer de su mano.

Insomnio a la carta (Grave mundo)

2010-11-03T05:38:00.000-07:00

“En tu grave mundo de inseguridades, tropieza todo…

menos la pausa”

Entonces me topé con aquella frase de Porchia ¡y que bien lo decía!

Quien me tiene de un hilo no es fuerte, lo fuerte es el hilo

Cuando no te miro,

busco en el tumulto de momentos hacerte nacer,

se me ocurre crecerte como planta,

que desbordes de alguna repentina ventana que yo misma elijo,

pero tu voz desnuda, muda, nula; no se levanta.

Muere sin nacer o nace ahogada.

Me respira su verdad.

Entonces mis ojos hacen escala en algún infierno

que no se revela en la lengua

pero gime tempestades en la mujer que habito.

Una nube que se contrae o ensancha… la misma que se desarma en siluetas, sueños y metáforas crónicas.

Una mano abierta extinguiéndose que solo toca y desviste en plásticos de clicks o abraza la fina madera mientras chilla.

Soy, un barco que zarpa sin destino; en el a pesar y en el norecuerdo.

¡Y que se corrija la vida antes que a mi!

La estación de los titubeos

2010-11-01T16:59:00.000-07:00

Espero en el intervalo del reacabar.
Ansiosa que se articulen los silencios;
los veo correr por llanos,
agontando renglones frondosos...
que ahora yacen vacíos.
Y soy testigo sensible
de un antiguo y profundo soñar
de un sentir
de un rugir y un oasis.
Soñar

Deseos que emigran en la estación de los titubeos

Son extraños los sueños,
extranjeros que en algun punto del desencuentro extrañan
y deciden regresar.

Pero en la estación de los titubeos
siempre poblada de viajes, de nuevas idas y venidas
silva la voz de un mañana

ya llega,
              ya llegan!

matices, esperanzas...   despedidas,
arriban
vienen y se van.
Parten.
Adiós vieja razón!
          adiós puñal,      adiós.

                               Adios palabra
y Bienvenida...

Siluetas "palabra a palabra"

2010-07-14T02:53:00.000-07:00

"Despertar de un mal sueño es encontrarle al problema la salida…
Abrir la puerta y verse durmiendo es como no haber despertado jamás."

Pecador de palabras
De las canteras más inhóspitas
de instantes con olor a tiempo.
Hacedor de crepúsculos
oscilante creador de siluetas
con la expresión como acordonada
En su corazón de vereda
Paso de bastón y bolsillo
De humo crujiente sin forma
Amontonando escalones sin rumbo
sin brillo

Dicen mis manos, que respiran silencio
atadas y tendidas de muerte
bordando amortajadas sombras
que hundidas a la deriva
se van
y poso este vacío sordo de cansancio
Abro las tiendas del último corazón
aquí descansa una boca también de palabra
otro susurro de manos
que transpirando respiran
desde afuera...
Un último dolor

Arder de Usted

2010-04-16T21:13:00.000-07:00

Arder de usted

Desnudarse de palabras

De finos verbos

De arrobamientos

De adornos

… desnudarse

Mudarse de la razón

De tanto miedo y ninguno

De calor y frío…

Reincidir

Restallar

Resbalarse por error

Olvidarse de lo absurdo

Ser textura, aroma, color

Canción o silencio

¡No importa!

Ser y solo ser

Sobrando y descubriéndose

en este ardor de usted

Los callejones de tu piel

2010-04-13T08:43:00.000-07:00

Muerden los rayos

estos ojos

rasgando las paredes

sin embargo

nada puedo evitar

voy peregrinando al silencio

caminando las llamas

que mis ojeras eluden mirar

Desde los callejones de tu piel...

Soneto II

2010-04-08T19:39:00.000-07:00

Te evoco y sin voz, evoco tu recuerdo,

no de piel, sino de luz, de viento y abrazo

porque en este amasijo de lenguaje trazo

arrullos entre destierro, cansancio y verso.

Y aunque se lleve tu palabra otro camino

o deambule mi poesía en la tardanza

digo tu nombre y se renueva la esperanza

que es imposible dejarte en el olvido

Ahora te evoco, pero acude la duda

esperándome en el rincón de lo lejano

helada de ausencia, desgarrada y muda

ya no espero más caricias de tus manos

tengo miedo que a este grito nadie acuda

porque de luz y viento, no existe ya ser humano.

Amores plásticos

2010-04-07T16:35:00.000-07:00

Las horas se mecen en su fiebre.
Mueren en las alcantarillas,
arrastrándose por desconocidas veredas.
Mueren de pie, de vos.
de piel…
pero mueren.

Caigo en el exilio de la ilegibilidad.
Mis palabras despobladas de sentido,
degolladas
todo yace encapsulado en alguna jaula.

La certeza del seguro,
La seguridad del contento,
Y la fiebre… que no cede como el tiempo…
También.

Tramito permisos literarios,
Cicatrizo despedidas con parches,
de recuerdos imaginarios.
¡Y no abro las ventanas!
Le temo al otoño durmiendo a capricho
Pero más…
a la primavera afilando sus garras.

Entonces, resoplo una y mil veces.
Estudio mis sentidos,
contemplando cada uno de mis dedos
y me pregunto…
¿Por qué en la soledumbre de mi escritura
solo fecundo agonía?
¿serán acaso placeres color prestado?
¿amores de plásticos?

Caligrafía vacilando mórbida
o mis sueños quizá, demasiados…

Pacto

2010-01-23T19:41:00.000-08:00

Yo arropo los gemidos de tus sueños,
acunando la pena y el beso menguado.
Voy curando las noches de tiempo,
de labios resecos sin voz,
siempre de vos…
pero sin remitente, ni eco.

Voy pactando con la sed,
con el ahogo;
Y pacto no, por convertirme en recuerdo,
¡Pacto por ser impulso hambriento!
el placer en las venas,
el inconciente naufragando,
o el atrevido zarpazo de un pensamiento.

Lentamente dejo respirarme
Palparme…
Inhalarme por tu viento,
Ser impecable amarillo,
la luz extinguiendo el vacío
la razón, la decisión perfecta;
voy creciendo paso a paso.
Y dejando florecer la idea,
¡tu idea!
Me voy atando a tu aliento.

Porque no solo arropo los gemidos de tus sueños,
también cohabito en el silencio,
en el mismo delirio atribulado,
en la no palabra, en el deseo
y aquí… en este verso inacabado.

Pintura inconclusa

Hay un hombre escribiendo en sus huesos

2009-10-16T15:47:00.000-07:00

Hallé un hombre
Escribiendo en sus huesos,
Sin lágrimas,
Atragantándose en saliva.

Hallé unos ojos,
Consumidos por el miedo
Y varias manos
Temblorosas sin justicia.

Hallé tristeza
Dolor, terror,
Encontré inocencia,
Pero no hallé rencor.

Una realidad cruda
Plagada en desprecio,
Hallé ego.
Y a ese hombre escribiendo…
En tinta sangre sus derechos.

Un mudo grito sin eco
Demasiado olvido,
Y la palabra MEMORIA
Tallada sobre sus huesos.

Insomnio a la Carta (El Placer)

2009-10-16T15:25:00.000-07:00

“El placer es el bien mas real de esta vida”
Federico el grande

Recordando aquella máxima, cansados de vagar por las calles del olvido y agotando los peldaños de la mentira y el engaño,
decidieron -sin palabras- regresar por su bien.

Así fueron dejando aquietar el tiempo,
conviertiéndose en tierra y cielo.

Juráronse no volver a principios,
para no correr el riesgo
de encontrar un final…

Se entremezclaron
más allá de sus cuerpos,
apretados…
agitativos y vibrarozados.

Permanecieron en la carcobeante elevancia
Y entre etéreos rozamientos,
lúbricos y rugifragantes,
testamentaron
las bases de un nuevo amor.

Se consagraron animales justificados,
arrevezados
entre amores de ventosas
y pasiones de barquillos.

Fecundaron el placer como plagas
se devoraron…
Y en estimulaciones alborotosas,
Se elevaron a otros mundos.

se codearon con las estrellas
saludando a las monedas de sus días.
Y así,
fundiendo antiguas distancias
charlaron con la nocturna plateada
y el inmenso astro dorado.

Ella,
recostó sus labios sobre el,
estimulando cada rincón de su ser,
delineó a fuego muslos, musgos,
hasta llegar a su fiebre.

creó estragos.

desató fragores.

Y demorándose,
comenzó una nueva ascensión
a un torso casi invertebrado.

El, organizó un camino
de bersos, pájaros y vesos
sellando sin principio,
sin palabras, ni final
el nuevo amor.

Sorbió su nombre.

Y sediento, descubrió
dos vertientes rebasando néctar,
de sus senos.

Vastas y lujuriosas, sus manos
especularon, recorriéndose completos
caderas, hombros
esculpieron detalles
para morir en sus pulpas de vino,
y en la profundidad más inmensa
donde él,
intentaba retrasar su virilespermidad.

Dócil y raudos primero;
fueron marcando el compás;
raudos y dócil, después,
tomaron tono.

Y cabalgando
al unísono electroerógeno,
dejaron caer sus párpados gentiles,
para anidar en un pleorgasmo
donde constituyeron,
y mancillaron,
en realidad aquella máxima.

Fue un encuentro sin pausas.

La noche sin pacto,

Y la palabra exacta..

Allí donde recuperaron cada vieja deuda,
Intentando inventar… el destino del instante,
A costas de aquel viejo amor.

“Detén el tiempo en tus manos
Haz esta noche perpetua
Para que nunca se vaya de mi
Para que nunca amanezca.”
El reloj. Cantoral

PARA REFLEXIONAR

2009-09-26T08:20:00.001-07:00

Simplemente un ser humano

2009-09-26T08:18:00.000-07:00

Quizá
Por ser mi primer acto
En este mundo, llanto o grito
Soy un misterio heterogéneo,
errante y sucinto.

Pensador, inventor
de infernales maquinarias,
insatisfecho, impotente
dando vida…
y a la vez causando muerte.

Un punto insuficiente,
intentado adicionarse.
Soy la unidad desafiando
pero nunca indiferente.

Dicen que soy…
Naturaleza y efecto,
Destructor de recursos
¡Pero me llaman inteligente!
Soy la peor ecuación,
entre lo bueno y lo malo
Por el hecho de ser un ser humano.

¡Sépanlo!
Soy causa y consecuencia
que trabaja y trabaja
con nuevos valores
convicción y fundamentos.
Y unas manos calientes
eco de lágrimas enfriadas
¡soy memoria y nuevos sueños!
Que se levantan… y andan.

Responsable de lo incierto
Resultado de otros hombres,
Porque soy sangre latiendo
Que no descansa en el tiempo.
Y aunque pueda ser extraño,
Y perezca en el intento
Y yo siga llamándome grito,
Llanto o sangre latiendo.
No soltaré a mis hermanos
No me quedaré pudriendo
Solo por el hecho de ser…
Un ser humano
imperfecto.

Valentina Noquier
Imágen Internet, Gabitagol

Me repito

2009-09-19T10:31:00.000-07:00

Me repito.
Como se repite la vida,
las estaciones.
Como la muerte se repite,
y tras la partida, la ira.

Me repito sin buscarlo;
como el olvido,
Sin quererlo…
Como horas duplicadas,
me repito como el alba,
las flores…
Te repito en mi memoria,
como hirviendo entre palabras.

Y me busco en el espejo,
repetida de nostalgia,
y entre sabanas quebradas
donde refreno las ganas.

Me desgajo en la calma
bajo un rumor escondido
y en esta pasión confiscada,
Pendiendo siempre de tus hilos
Me repito…

Imágen tomada de mi agenda Neruda 2009

Que no te importe...

2009-07-11T07:10:00.000-07:00

Que no te importe…
Si mis manos perdieron la gracia,
Y las ganas montaron simulacros,
Si el vertiginoso cielo apagado
Dejó estrechez de encantos,
El sentimiento herido,
Y un testamento de besos apagados.

Que no te importe...
La economía de este mirar,
De mirar y no entender
De entender y volver a callar
Y volver a mirar…
¡Y volver a caer ¡
De mirar de costado,
Callar de vacío, de nada
Caer arañando,
Y seguir cayendo…
Y seguir mirando.

Que no te importe
El sonido de este triste violín
El crudo sentimiento que sin permiso invade
Ni los cristales de amianto
Los bosques, los ríos perdidos
Y este invierno de escalón eterno
De túnel sin bastón
Y rumor arrinconado.

Y digo que no te importe
Porque aún queda el alivio
La certeza y la palabra suelta
Quedan las letras
Los ataques de mar
Las razones porfiadas
Cariños en caravanas
Y unos cuantos dadores
De amor y amistad
Pero sobre todo quedan
Sin que te importe
Versos inconclusos
Y párrafos por completar.

Que no te importe…

El Cuaderno

2009-07-11T06:40:00.000-07:00

Quisiera ser cuaderno
y así mi cuerpo llenar
de tantos lindos versos
para siempre recordar
con tinta sangre remarcar
cada frase y palabra
que a veces nos hacen sufrir
pero mucha otras soñar.

Quisiera tener mil hojas
donde todos pudieran dejar
algo escapado del alma
sin tanto organizar.

Si,
Quisiera ser cuaderno
pero no cualquier cuaderno
un tomo acartonado
con partes de papel
hojas plásticas a granel
imposible de arrancar.

Un viejo y eterno ejemplar
hojeado y borroneado
pero también un cuaderno querido,
un tomo amado y compartido
que logre ser testigo
al paso de los años
de nuevos y antiguos poetas
ya nunca olvidados

Quisiera ser cuaderno
Y así al futuro inspirar
La lectura y pasión por leer
Para crecer, creer
y crear!

Insomnio a la carta (Murmullos)

2009-06-22T15:39:00.000-07:00

Cuando estoy por caer derrotada en el laberinto de la soledad, bulles amor, como un universo de mil frentes y súbitamente cercas mis bancos de nieblas rescatándome de mis desastres y desiertos. El insomnio, autopsiando religiosamente la necesidad, intenta alimentarse de nuestras ganas, pero tu caballero de la noche, insular, te desperdicias en placeres de sangre fresca y tinta latiendo, esperas el momento… sabes como llenar de nuevas misivas mis nervios y mis huesos que no llegan a escapar inmune a tu electrizante y desproporcionado despertar, mientras yo aquí… abroquelada en mi silencio y agitada a golpe por el rígido sentimiento, sigo tejiendo avisos que imagino y no logro manejar

Vuela pensamiento, y diles
A los ojos que te envío
Que eres mío.
Lírica 67 Góngora

Que ni un distraído murmullo
Te acaricie con su canto
Que nadie sea tu manto
Cuando no tengas mi arrullo
Porque alejado de mi capullo
Habrá siempre amores rapaces
Que lastimen incapaces
Nuestras pasiones de abriles

“Vuela pensamiento y diles
A los ojos que te envío
Que eres mío”

Cuando comienza o nace
Un deseo de amor ciego
Se enciende un secreto fuego
Que de él esclavo yace
Que alguien camino trace!
Entre este amor y su dueño
Satisfaciendo los sueños,
Que esperan en sus atriles.

“Vuela pensamiento y diles
A los ojos que te envío
Que eres mío”

Tengo

2009-05-22T21:44:00.000-07:00

Tengo entre manos suspendidas
Mil maneras de amar
Mis ganas en penitencia contenida
Palabras que no se como callar

Ausencia cargada de deseos
Ejércitos de sueños por concretar
Un cuerpo en perpetuo desvelo
Tengo heridas que no aprenden a sanar

Un alma descarnada en espera
Crueles barricadas que no logro cruzar
Tengo sangre latiendo en tinta
Y mi suspendida manera de amar.

TRINEOS DE PASION

2009-04-04T02:29:00.000-07:00

Sin poderme contener,
incursioné en el ostracismo de tu espalda
mis yemas dibujaron arabescos
tus pulgares se anudaron a mis palmas

y unidos por la misma excitación
de respiración enardecida y agitada
delineamos en figuras la pasión
sin mas compromiso que disfrutarla

Tus labios encendidos me encontraron
Alborotados por el contacto de tus besos
Y vagando a los confines de mi cuello
Rompimos en placeres esperados

Yacíamos en confuso remolino
Anidados en el centro de mi orgasmo
Seducidos por gozar y salvarnos
Acostados, empapados, conmovidos
Derrochamos pasión, entre contracción y espasmo.

2009-02-28T05:10:00.001-08:00

Combustiono en el rigor de unas arenas
Y en satelite de ajenas desventuras
No soy vidrio, cristal ni tertulia
Ni adorno, ni joya ni figura
Una luna en faena delirante
Que disuelve su carne en fisuras
Y el padecimiento constante de sus fases
Que no espera por demonios ya, ni ángeles.

QUE IMPORTA..

2009-02-28T05:02:00.000-08:00

Cuando el silencio da portazos a la soledad y el insomnio se corporiza en otros cuerpos , titiriteros inexpresivos hospedan intentando petrificar sentimientos, que nacieron como suturas a un tiempo esperado o desaparecido, entonces callar se vuelve actitud de necios y soñar de escribientes malditos.
Intitular de fracaso lo expuesto sería saturar de carencia la carencia y pensar que un yo tan profundo y preciso pueda ser transmitido a los demás, se transforma ciertamente en utopía de engañosa meta.

Que importa si me llaman loco
si mi ira sopla tan fuerte q te vuela la galera
que importa si logro cruzar fronteras
que importa si me llaman loca
cuando el dolor mas que doler hacer pensar

Que importa si me llaman loco
cuando al mas fuerte logro movilizar
que importa si al malo le enseño a amar
que importa si me llaman loca
Si al débil puedo inspirar,
al desahuciado ayudo a soñar
y al olvidado volver a empezar

Que importa si me llaman mala
si mis pensamientos expresados
renuevan tu creatividad.

LUCRO CESANTE

2009-02-28T04:50:00.000-08:00

Que te lleve el olvido
Que se calle el reproche
Que retornen las noches
De insomnios mudos sin destino

Hondo es el lucro cesante
De nuestros pesares divinos
Te anulas en fragancia repugnante
Con tanto idilio consentido

Quítate esos trapos de princesa
Embarrados en el común de los caminos
Deja de jadear tanta incoherencia
De patéticas palabras sin sentido

Nunca supe

2009-01-17T08:04:00.000-08:00

Nunca supe si lucraste

O amor puro me ofrecías

Nunca entendí si sufrías

O era solapado tu arte

Solo se, caballero galante

Sin estandarte ni armadura

Que lograste rasgar mis vestiduras

Y sin quererlo, bebí de tu brebaje

Aprendí de mi acompañante

En los tentáculos de su locura

A gozar con mas soltura

Y a clamar sin libertinaje

Sueños de almohada

2009-01-17T07:17:00.000-08:00

Que hora es esa en que me piensas
me llevas sin avisar, me cansas
Y bebiendo tu luz,
Y tu fuego me descansas.

Que momento es ese, que sin notarlo
me viertes en tu arte, me bañas
Y con mis sueños de almohada me escabullo
insomnita a tus entrañas.

Que hora es esa en que te pienso
lecho de vino profundo,
Embriaguez de dos almas
Que insegura me flotas en fuga
Y Aprovechando el instante, me descalzas

Que hora es esa que sin mañanas
en atardecer te recreas, me cubres
haciéndome florecer en llanura, montaña
Y me nutres...
Me reclamas,
Te hundes y me sientes,
Me abrazas.
Entonces llega la hora...

Que hora es esta!
En que el cielo murmura por la ventana...
ya no hay tiempo niña, vuelve a tus sueños,
regresa a la calma de tu almohada.

La letra imperfecta

2009-01-16T20:13:00.000-08:00

La letra imperfecta

Mi pagina rosa no llora tu ausencia
tu voz latosa no engaña ni roza
mis ropas intactas aún no cambian
será que tu cara ya a nadie engaña?

Mi letra se llena, se pone amplia
se para derecha, diciendo que piensa
si vieras mi alma, tan clara y perfecta
se regocija ya sin tu presencia

De tanto en tanto mi lápiz se escapa
intenta sutileza, aunque sangra
pero no es tu culpa poeta
es el fantasma.....

reclamando la letra imperfecta.